Caótico Parisino

2011-06-17T21:17:00.000+02:00

La imagen que bebe

el cuerpo del que cierra los ojos

para ver el sol

es la imagen azul de las montañas,

en cualquier tarde,

la imagen del que te mira

y siente el beso del cielo y la tierra,

allá por el horizonte.

2011-06-17T21:07:00.002+02:00

A una trenza dorada,

dónde se entrelazan,

una

todas las estrellas.

Por hoy, ( et tous les jours)

que nacen

una

todas las flores. (Su néctar y su revolución)

Unos sesenta y un motivos parar creer e intentarlo...

2011-03-24T23:23:00.004+01:00

Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
en la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos,
haría más viajes,
contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata
y prolíficamente cada minuto de su vida;
claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría
de tener solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,
sólo de momentos; no te pierdas el ahora.

Yo era uno de esos que nunca
iban a ninguna parte sin un termómetro,
una bolsa de agua caliente,
un paraguas y un paracaídas;
si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.

Si pudiera volver a vivir
comenzaría a andar descalzo a principios
de la primavera
y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita,
contemplaría más amaneceres,
y jugaría con más niños,
si tuviera otra vez vida por delante.

Borges

http://www.youtube.com/watch?v=JmIBBzcC894

Queda prohibido llorar sin aprender, levantarte un día sin saber que hacer, tener miedo a tus recuerdos.

Queda prohibido no sonreír a los problemas, no luchar por lo que quieres, abandonarlo todo por miedo, no convertir en realidad tus sueños.

Queda prohibido no demostrar tu amor, hacer que alguien pague tus dudas y mal humor.

Queda prohibido dejar a tus amigos, no intentar comprender lo que vivieron juntos, llamarles solo cuando los necesitas.

Queda prohibido no ser tu ante la gente, fingir ante las personas que no te importan, hacerte el gracioso con tal de que te recuerden, olvidar a toda la gente que te quiere.

Queda prohibido no hacer las cosas por ti mismo, no creer en la vida y hacer tu destino, tener miedo a la vida y a sus compromisos, no vivir cada día como si fuera un ultimo suspiro.

Queda prohibido echar a alguien de menos sin alegrarte, olvidar sus ojos, su risa, todo porque vuestros caminos han dejado de abrazarse, olvidar su pasado y pagarlo con su presente.

Queda prohibido no intentar comprender a las personas, pensar que sus vidas valen menos que la tuya, no saber que cada uno tiene su camino y su dicha.

Queda prohibido no crear tu historia, dejar de dar las gracias a Dios por tu vida, no tener un momento para la gente que te necesita, no comprender que lo que la vida te da también te lo quita.

Queda prohibido no buscar tu felicidad, no vivir tu vida con una actitud positiva, no pensar en que podemos ser mejores, no sentir que sin ti, este mundo no seria igual.

Pablo Neruda

http://www.youtube.com/watch?v=UvQOzyVW5JQ

http://www.youtube.com/watch?v=rJE_Sc1Wags

http://www.youtube.com/watch?v=m6VojYGrnpg

"...Par les beaux soirs d'été, j'irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l'herbe menue :
Rêveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue....

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien
Mais un amour immense enrera dans mon âme :
Et j'irai loin, bien loin, comme un bohémien,
Par la Nature, - heureux comme avec une femme..."

http://www.youtube.com/watch?v=huIcAdTbMbM

http://www.youtube.com/watch?v=GUXu1k9fWS0

10.

11.

http://www.youtube.com/watch?v=gDlUc7rmfvY

12.

www.goear.com/listen/54e0111/happy-song-victor-wooten

13.

http://www.youtube.com/watch?v=GO6UXeqqUIY

14.

http://www.youtube.com/watch?v=_ge8LmGlu-Y

15.

http://www.youtube.com/watch?v=Nq9yeoGPStg

16.

http://www.youtube.com/watch?v=mbv-LcdLY-Y

17.

http://www.youtube.com/watch?v=LygxRycEedM

18.

http://www.youtube.com/watch?v=93Ct5KCV6F4

19.
Más todo el cine de verano...

http://www.youtube.com/watch?v=QYEC4TZsy-Y

20.

Las fronteras :-)

http://www.youtube.com/watch?v=WZ88oTITMoM

21.

http://www.youtube.com/watch?v=fMg67lyKMaI

22.

23.

http://www.youtube.com/watch?v=hi48l5EgmRo

24.

http://www.youtube.com/watch?v=W6liuOQUK-o

25.

Sed de ti me acosa en las noches hambrientas.
Trémula mano roja que hasta su vida se alza.
Ebria de sed, loca sed, sed de selva en sequía.
Sed de metal ardiendo, sed de raíces ávidas......

Por eso eres la sed y lo que ha de saciarla.
Cómo poder no amarte si he de amarte por eso.
Si ésa es la amarra cómo poder cortarla, cómo.
Cómo si hasta mis huesos tienen sed de tus huesos.
Sed de ti, guirnalda atroz y dulce.
Sed de ti que en las noches me muerde como un perro.
Los ojos tienen sed, para qué están tus ojos.

La boca tiene sed, para qué están tus besos.
El alma está incendiada de estas brasas que te aman.
El cuerpo incendio vivo que ha de quemar tu cuerpo.
De sed. Sed infinita. Sed que busca tu sed.
Y en ella se aniquila como el agua en el fuego.

Pablo Neruda

26.

http://www.youtube.com/watch?v=d2mb6U1CiTU

27.

28.

Qué alegría vivir
sintiéndote vivido.
Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos
me está viviendo.
Que cuando los espejos, los espías,
azogues, almas cortas, aseguran
que estoy aquí, yo, inmóvil,
con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad transmisible es que camino
sin mis pasos, con otros
allá lejos, y allí
estoy besando flores, luces, habo.
Que hay otro ser, por el que miro el mundo,
porque me está queriendo con sus ojos.
Que hay otra voz con la que digo cosas
no sospechadas por mi gran silencio;
y sé que también me quiere con su voz.
La vida - ¡qué transporte ya! -, ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya y mía.
Y cuando ella me hable
de un cielo oscuro, de un paisaje blanco,
recordaré
estrellas que no vi, que ella miraba,
y nieve que nevaba allá en su cielo.
Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.
Y todo enajenado podrá el cuerpo
descansar, quieto, muerto ya. Morirse
en la alta confianza
de que este vivir mío no era solo
mi vivir: era el nuestro. Y que me vive
otro ser de la no muerte.

29.

http://www.youtube.com/watch?v=vmme6PIc8f8

30.

http://www.youtube.com/watch?v=p8rn5uQ-Vc4

31.

¿Dónde termina tu cuerpo y empieza el mío?
A veces me cuesta decir.
Siento tu calor, siento tu frío,
me siento vacío si no estoy dentro de tí.

¿Cuánto de esto es amor? ¿Cuánto es deseo?
¿Se pueden, o no, separar?
Si desde el corazón a los dedos
no hay nada en mi cuerpo que no hagas vibrar.

32.

http://www.youtube.com/watch?v=nN5mx6-U7HE

33.

http://www.youtube.com/watch?v=oOEChSAPN3s

34.

http://www.youtube.com/watch?v=1w7OgIMMRc4

35.

http://www.youtube.com/watch?v=JMkFjYRWM4M

36.

37.

http://www.youtube.com/watch?v=w00LGXsT_ks

38.

http://www.youtube.com/watch?v=N3-_DbEYe7A

39.

40.

41.

http://www.youtube.com/watch?v=GhCXAiNz9Jo

42.

http://www.youtube.com/watch?v=409W8TzFT8Q

43.

44.

http://www.youtube.com/watch?v=gKqHjFtX7iE

45.

46.

http://www.youtube.com/watch?v=aDOiWOlltzI

47.

http://www.youtube.com/watch?v=0iM1alyOR8w

48.

49.

Fue una tarde de aquellas. Todas
las señales –incluso las de tráfico-,
me llevaban derecho hasta tus labios.
Cruzábamos semáforos y besos.
Yo, pendiente de ti. Tú no decías
nada y me mirabas. Yo, en tus ojos,
buscaba un nuevo verso. Tú tenías
la edad en la que todo es importante.
Veíamos la tarde allá, a lo lejos
como un manchón naranja.
Hacía muy poco
que tu piel conocía cada una
de las yemas de mis dedos. Y tus pechos
sabían de mi boca y mi saliva.
Eran sólo dos cuerpos intentando
reconocerse en cada nuevo abrazo.
A penas si teníamos recuerdos
comunes que salvar de la tormenta
de carne contra carne que en la noche
recorría las venas. Nada iba
más allá de un deseo y la locura
de un encuentro en camas y en hoteles
donde el amor jamás estuvo escrito.
Andábamos en una de esas tardes
con el cansancio suave que nos deja
la pasión ya vencida. Me miraste
y me dijiste: “Me moriré si un día
dejas que me enamore de ti. Nunca me dejes
amarte más allá de estos momentos”.
Me besaste.
Y supe que yo estaba
perdido y sin remedio. Como ahora.
Igual que he estado en estos
últimos veinticinco años. Sin remedio

50.

51.

http://www.youtube.com/watch?v=yhtQx34XpUI

52.

http://www.youtube.com/watch?v=2GmVajkqLNU

53.

54.

55.

http://www.youtube.com/watch?v=Zv85y08aA2w

56.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
Déjame que me calle con el silencio tuyo.
.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

57.

58.

http://www.youtube.com/watch?v=3u2_GQlwxbI

59.

Renegarme al despertar.

60.
Un fotomatón.

61.

Se te ocurrirán unos miles más que no he puesto, y eso te sacará una sonrisa...

2011-03-20T13:40:00.000+01:00

No,

No puedo abandonar,

Sé quienes somos,

Que los bancos nos añoran,

Que los almendros empiezan a dar su flor,

Que el tiempo nos merece,

Que debe amanecer,

Que el aire nos necesita,

Que las noches y los días son nuestros…

2011-03-17T14:48:00.000+01:00

Abandono.

2011-03-16T10:37:00.001+01:00

La luz naranja,

la noche,

afuera el frío,
ese brillo,
ese inmenso punto de luz,

tú,yo...

2011-03-07T14:11:00.001+01:00

Desde la creación,

sin margen de error,

conciencia sensitiva pura.

Soleil

2011-02-22T13:17:00.000+01:00

…erige la flor en mitad del desierto.

Impresión: Le soleil se lève

…y sobre el temprano hilo de la brisa

se aprietan las más templadas notas

osmosis de tiempo y mundo.

Sensación: le soleil se levant.

…se ahoga a través de la hierba,

abraza la estepa dorada,

ama el trigo amargo.

Impresión: le soleil est.

…quema las piedras y arruga las pieles,

levanta el sueño, pasea hambriento.

Eón entre toda dualidad.

Sensación: le soleil va.

…narra entre óleos la historia del mar,

de cada gota, de cada pez, de cada beso

marca el ritmo y los acentos.

Impresión: le soleil meurt

…inunda la montaña y la vuelve invisible,

abandona las habitaciones y las calles,

los oídos, como las últimas notas del saxo.

Creación: le soleil renaît.

… y se adueña del cuerpo y del alma,

de los pinceles y de los lienzos.

2010-12-19T23:25:00.000+01:00

Ahora, en el albor, el viento y los pétalos,

las aceras y los improvisos, el aqui y el ahora,

las negras calles, el agua en la cara, los pianos,

las tempestades y todas y cada una de los hojas dormidas,

revelan, de nuevo, con un susurro lento y sincero,

el total parcial de las verdades que la luz, ennegrecida,

no dejaba paso.

Comprensión

2010-10-28T12:03:00.001+02:00

Sentir, por los campos azules, la noche,

la reina negra.

Sentir el segundo, y el infinito,

allá donde acaba el horizonte.

C’ est la comprehesión de l’âme.

Ríos de plata y asfalto

2010-10-12T17:10:00.001+02:00

Ego, aquí y ahora, sin variaciones intensas en la trayectoria, tan deicida, moralicida, egocida, lunaticida, fraticida, cogito-ergo-sum-cida et piramicida como siempre, y, quizás en ese momento, un tanto sacricida, acomodado sobre la barca azul que mece las olas de este río tan de alquitrán, tan de sol, tan de tierra, tan de regreso al hogar, colgado de las melódias de los saxos, de los pianos en los árboles, sin contar el espiritú de esas guitarrras que entraron en mi cabeza tras ser atropelladas por el gigante.

Y entre estas cavilaciones, tan de calle oscura, tan de cristal empañado, en esta muerte del ser y del mundo, traspasado por los metafísicos puentes, sus metefísicas horcas, y sus incombustibles puñales, entre esos pájaros alados y el mundo y el sol poniente me encontré al chico, que apenas levantaba tres palmos del suelo, asustado, agazapado un tanto, pero con los ojos más abiertos que jamás haya visto, asombrado por el paso del coloso ante sus ojos, apretando fuerte la mano de su abuela, al lado, como un golpe duro y seco de “Don’t stop live”.

No tuve más remedio que sentir:

- Joder.

Un absurdo...

2010-09-02T14:12:00.000+02:00

(atardecer con vos)

Un movimiento absurdo,

un respirar de emociones vanas y yermas

que danzan sin ritmo en una hoguera sin culpables.

Un absurdo,

un soliloquio dentro de la exaltación,

la consumición, la extrapolación,

la expresión, la maduración, la canción

la inspiración, el horror, la vomitera,

la llantera, el dolor o el amor,

la borrachera, la estratosfera, el bien,

o el cielo, o la tierra o el mar…

Un movimiento absurdo,

un movimiento de bienes y ocio,

de tigre devorando las claves y haciendo

aceite en la espuma y en el mar,

devanando los sesos, las manos, los muñones,

la sangre,

el tigre,

lo absurdo,

lo razonable,

la sin razón,

la hipérbole…

Un absurdo ,

una correspondencia autónoma

intacta tras el paso de los años,

una rutina de vienes y voy, y novedad,

y una rutina de viernes en viernes,

noches en noche, seis en el seis,

y nunca las siete y nunca el cielo,

y nunca el juego de dioses,

y nunca lo corriente,

y nunca la repetición,

y nunca tu o nunca yo.

Un movimiento absurdo

de moscas en la basura, de ¿dónde estás?

de sombra en los cristales,

de ventanas por donde tirarse,

de ¿de donde estás?

del reino inefable, eterno inenarrable

de ventanas por donde tirarse,

de tirarse con la casa por ella,

de tirarse con la ventana por ella,

de tirarse con el marco por ella,

de tirar mi vida por ella,

de tirar por ella,

de ella,

ella

Un movimiento indescriptible,

un movimiento conjunto,

un movimiento absurdo,

de razón irrazonable,

de ver detrás de los ojos.

Un movimiento que es nuestro movimiento y no hay más,

y da igual que sea movimiento

y da igual el tiempo

y da igual la sombra, el mar

y da igual…

y yo, mas yo,

y y tú mas tú

y yo, y yú

y to y tú

Cada vez menos yo y cada vez menos tú,

cada vez menos “ellos” porque cada vez mas “nosotros”

y da igual la casa, y la ventana,

y que nos hallamos tirado,

y que hallamos tirado la casa,

y la ventana,

y el vacio,

Porque el movimiento no será o no es o hacemos que sea

cada vez menos absurdo ,

porque el movimiento de estos puntos de luz extranjera

que no sabemos bien si cometas, planetas, estrellas,

basura espacial, nave, acero, materia o antimateria,

judía, cristiana, negra, blanca, roja, verde, terrestre,

extraterrestre, cromada, exacromada, yuxtacromada,

decromada…

Es cada vez un movimiento menos absurdo en el espacio

y estas figuras eternas, minúsculas,…

forman nuestra figura, nuestro lento abrir de ojos,

nuestro sueño ligero y cotidiano,

nuestra elevación infinita…

Un ritmo absurdo en la razón

que hace danzar por hogueras, memorias,

recuerdos, lauras, beatrices, madonas, magas,

helenas, ítacas, peumayén, oxímoron, y paradojas,

desequilibrio y equilibrio, piratas y princesas,

soldados y enfermeras, borrachos y camareras,

amor y odio, dolor y muerte, calor y barro.

Un ritmo absurdo que protege nuestros pies al danzar por la hierba

y por el fuego,

que protege al calor del vino, al calor de las rosas,

una melodía exasperada que ruge desde la profundidad de la tierra,

un ritmo, un movimiento, un llanto y una alegría,

rosas muertas que salen del cesto

siempre luchando contra la nada, una vida,

una vida

siempre luchando contra la nada

que nos barrera

y que mas da.

Como hablar fallando y sin sentido es

en efecto es precisamente la sabiduría

este mundo que no se entiende sin mente

una de las cosas mas bellas, y eros es amor

y sin ti, y sin tus noches, noches reciprocas que

respecto de lo bello, de suerte que es forzoso

no me puedes decir con palabras, y si las dices

que eros sea amante de la sabiduría, y, como es

bien sabes que no las creeré, que la piel engaña

amante de la sabiduría, se halla

y el cuerpo, y la mente, y todo es falso

a medio camino entre

y no nos vemos, como no nos sentimos,

sabio e ignorante…

pues la luz que nos une es tan absurda, que podríamos

ser moscas, o dos puntos de luz que dibujan

nuestras absurdas figuras sin sentido en el aire

de la noche, en los días, dibujando sin vernos la más

absurda de las figuras, como el lenguaje, que no

dice nada, y sin embargo nuestra figura,

como este juego opaco, del que me dispone Cortázar

para explicar como desde lo absurdo todo es

entendible, y te quiero…

Me paro, saboreo el aire…

Respiro

(-Mira, cierra los ojos,

somos una estela..)

Que el mundo está ahí fuera, ( o no está)

y nada se entiende, y no hay redes, ni lienzos…

2010-08-08T17:34:00.000+02:00

Desde la ceniza el barro se huele frío, las hojas que no caen,

Y ya hace tiempo de ello,

Y desde dentro, desde cada rincón, se vuelven a desdibujar

De gris las esquinas,

De sombras tus oscuras curvas y de aceite tu calor,

La tiza azul que pinte el cielo, que mientras, el perfecto movimiento de mis manos,

Empolvará de rojos los rostros, los soles, nuestras pasiones...

Pintarán las cajas la armonía de colores de la madre Naturaleza,

Crearán las calles por las que pasearemos

El verde de los arboles será escarlata,

Que así lo decidiremos,

Y nuestros cuerpos serán de oro y sombras, y no perderemos en ellas

Y en ellas nos perderemos...

Sin que sea osadía, navegaremos en barcas, sobre cielos quietos,

Sobre noches de Sant-Germain des-Prés,

Y postales en el Pont des Arts,

Sin que sea osadía, serán versos,

Más que falsos, más que reales,

Teniendo siempre el extraño miedo a convertirte en palabras,

A dibujarte en tizas, a colocar puentes paradójicos sobre el pilar de nuestras

Verdades cotidianas,

Y seremos dibujantes, y seguiremos quitando el barro de las esquinas

Y perdiéndonos en rincones, y haciendo del beso puro nuestro único hecho palpable.

Sobre la suciedad de los portales crearemos espejos

en el sueño, alejados del amor, alejados de la razón,

Alejados de ti, y de mí, alejados de cuerpos, sensaciones y pasiones,

Nos embarcaremos en un mundo en el que ya no podremos decidir

Y la tiza dibujará nuestras camas, y nuestros lechos, y

Confundiremos realidad y poesía,

Seremos pequeños seres, estelas y el universo de las aguas,

Meteoros que se funden en contacto con nuestra pequeña capa de sustancia material innombrable

Óxidos, rubidios, cesios y magnesios, réquiem del sueño, dónde jamás estaremos juntos

Más que por azar, y el azahar será quien nos encamine al reposo.

Y la tiza seguirá sus caminos, y la noche la verá dibujar todas sus formas

Bajo los puentes, sobre las ciudades, en todas las afueras,

Extrayuntándonos y yuxtaponiéndonos en las alfombras

que han creado las hojas durante Noviembre,

porque cambiaremos el curso de las estaciones.

Y seremos dibujantes, y así el arquitecto de la tiza nos moverá en lo onírico.

Pero la noche avanza, y en el día la guitarra del barrendero

Descubre los últimos clochards borrachos de medio litro de amor y vino,

Los últimos alborotos, los últimos animales, las últimas lunas,

La madrugada de camareros y taxis a la rutina.

Pero la noche avanza, y en el día la guitarra del barrendero,

O la tromba de agua de este día gris y nublado, puede hacer añicos nuestro imperio

nuestro cuadro, nuestro poema,

Y la tiza seguirá su camino, mas de vuelta a la caja, dispuesta a recomenzarlo todo

A amarlo todo, en nuestro próximo día, en nuestro próximo atardecer,

Dispuesta a recomenzarlo todo,

A amarlo todo de nuevo, a conocer nuestras sombras de nuevo,

Y escudriñar el oro de nuestras jugadas de amor de nuevo, como por primera vez,

Dispuestos a recomenzarlo todo

Confundiremos los versos con lo cotidiano,

Y las horas serán nuestras…

2010-07-18T18:19:00.000+02:00

Ella, quien me dibuja los ríos

de color malva oro

para que yo los nade

bajo este sol caduco,

temeroso por haber descubierto

las miles de golondrinas deseosas de impregnar

el azul del cielo con su tinta,

regalándote esta media luna gitana,

en nuestro pequeño círculo polar.

Ella, quien me dibuja los ríos

de esta ciudad hastiada ya de mundo

Y yo, que cada vez más firme los recreo,

entre las calles que no saben distinguir la noche y el día,

entre los versos y los árboles,

entre las palabras y los lagos,

entre el mar y los bosques…

Y, cada vez, en este rincón,

se echan más en falta las horas siguientes,

las estaciones y el calor de los tranvías,

el asfalto dorado y los momentos eternos,

porque echarte en falta, a cada instante,

es más echarte en falta,

y porque amarte, con cada instante,

bajo estos mil cielos,

sobre estos mil ríos,

es más amarte, simplemente

Un verbo puro…

Como el gitano vaga...

2010-04-11T20:20:00.000+02:00

Hablemos de esas hojas escondidas bajo los pasos, del aletear del viento, de yeguas que caminan despacio entre los coches y de hombres desnudos entre la multitud. Hablemos del desgarrador lamento del gitano que vaga tan lejos como descalzos lleva sus pies, de valles de ascetas, de caminos y prados inhabitados. Hablemos de poesía, cantos y baladas. También mencionemos el agua no potable que sale por nuestros grifos, la escasez de munición en las despensas, el olor del tabaco desgastado y el huir de los pájaros de las ventanas. Subamos y bajemos cuestas sin que nadie nos vea y volvamos a plantarnos tras las sombras de los altos edificios. Y nadie nos verá. Hablemos de tiempos lejanos que no nos han tocado vivir, de florencias que musitaron himnos eternos. Hablemos de lobos sin sed, de mediocridad vacía, de grandes esperanzas rotas. Pensemos en grandes nevadas y pequeños murciélagos muertos en ellas. Colores que callan mueren sin ser visto en cuadros escondidos en la niebla, en combinaciones extrañas entre elementos y en cálidos momentos de un segundo. Y el tiempo huye de yeguas, hojas, pies, valles, sombras y pájaros que vuelan. La inmensidad se queda demasiado grande al lado de gigantes vacios, y el vacio se llena demasiado rápido si viene algún pájaro a nuestra ventana. Hablemos de esas fotos en blanco y negro y de camas deshechas. Hablemos de mirar a la calle y que nadie nos oiga. Y callemos. Y callemos. Y elijamos este lado amargo del mundo, esta cara oculta de la luna, este puente sobre nuestras cabezas, estas cabezas tan cerca de la nada. Y callemos para poder fijarnos en cada una de las flores del inmenso jardín, que hasta hace poco habíamos despreciado. Miremos lejos y que el viento nos guíe. Miremos las hojas, las yeguas grises y los gitanos que vagan amando el mundo. Despreciemos el resto, la morralla pérfida, y el huir de las estaciones. Despreciemos el resto, el cantar de tus paredes cercanas y la multitud que baila en ritmos de nadie.

Canto VII

2010-03-14T20:21:00.001+01:00

Ante los pájaros cantan unas velas sobre una muralla,

altos son sus muros y rojas sus miradas,

mientras, carroña en fuego lento se consume por su cima,

son locos los guardias que no aguantan las palabras.

Realmente no hay nada más lento que el camino,

que sube y sube por senderos que se desconocen.

Realmente no hay nada más hermoso que el camino,

y los llantos de sus pájaros que traspasan todas las batallas.

¡Despiérteme alguien del otro lado!

¿Hay alguien ahí?

¿Quién sabe cómo andan los pasos?, ¿Quien salta estos muros?,

Mientras, a lo lejos, me llama una estatua de oro

enfrentada eternamente a las puertas de un cielo escondido.

Hay luces negras y linternas que todo lo apagan a mi lado,

y por ello no consigo ver nada en la lejanía, sólo las manos.

Tampoco veo mi rostro ni las alas a mi espalda,

no veo el muro, solo las velas que lo coronan con luz marchita.

Frente a mi un estallido de fuerzas eternas y rostros de nada,

rostros de nada que acicalan el aire y embriagan el tiempo,

aunque realmente nada puedan hacer, ni yo podré escuchar, ni clamar.

Realmente la hierba mojada apesta pero el sendero es sumamente hermoso.

¿Veo murallas? ¿Límites de piedra?

¡Decid que no habitantes de la ciudad sin nombre!

¡Vengo desde lejos tras muros de fuego y la piedra ahora me impide el paso!

¿Dónde el alma y el corazón roto que salta la vida?

¡Oh, vida que me traes tan lejos!,

¡Oh, pájaros!, ¡Oh, velas de fuego!,

Quemad la cera de mis alas e impedir el vuelo

que yo solo no sé entrar.

Aguanta las palabras portero y no esquives la mirada,

huidiza la estatua de oro que el páramo señala,

sin señalar el camino correcto,

enviándome de vuelta, lejos de nada.

Ante los pájaros cantan las velas sobre la muralla,

altos son sus muros y rojas sus miradas,

carroña en fuego lento se consume por su cima,

locos los guardias que no aguantan las palabras.

Habladme de la noche viejos caducos,

habladme de la vida recién nacidos,

habladme del amor perros vigía,

habladme del alma velas endebles.

Escucho el oro, pero he de sucumbir,

destrozado ante un muro eterno,

ante ciudad que no comprendo,

ante céfiros advenidos de otros páramos.

Yo escribí paisajes de todas las endes,

arranqué la sustancia misma de los ríos,

agarré fuerte ante la lluvia mi sobrero,

y ante esto tan sólo me siento desnudo, lejano,

lejano, como el ave del edén.

Escucho el oro, pero he de sucumbir,

dejando un cuerpo negro, desnudo y muerto,

bajo las velas de mi entierro,

que me cercan sin pedirme razones,

¿Cuándo será el juicio que castigue mis actos?

Decidme cuándo, o dónde, y marcharé rápido hacia allí,

porque necesité los troncos de un árbol, para sobrevivir en el frío

pero no supe cortarlo, ni aún estando ante mí y suplicando que lo hiciera.

¿Más castigo puede haber que el arrepentimiento eterno?

Si yo ahora me encuentro vació y cansado,

ante velas que funerariamente alumbran mi camino,

después de haber andado todos los senderos,

¿Más castigo?

Quizás no, y por ello

¡Oh, ciudad déjame lejos de tu seno,

aléjame de tus gentes y tu aroma

aléjame de mi alegría perenne!

Señálame y hazme contar cada ladrillo de tu muro,

déjame ver la fachada negra de en tu noche sombría,

ante las puertas del Edén hazme llorar como el primer hombre

y desear en este caso el haber mordido las manzanas doradas.

Haz, ¡oh, bendito muro!,

de la prisión onírica de mis sueños,

un castillo de humo en la corona del cielo,

un suspiro sin tiempo que desespere en derredor mío.

Me ves roto, y cansado,

lejos de tus puertas, y lejos de tus guardias,

Me ves roto y cansado,

viendo árboles que quedaron lejos y llamas

que ante mí preparan.

Aguarda solo unos siglos más,

aguarda solo unos siglos más,

esperando que rompa tu inefable rito,

esperando que rompa tu inefable rito.

Quisiera poder convertir el mío,

en un arquitecto, y crear plumas,

con que saltar mi pesada carga,

aun arriesgándome a la caída,

cuándo las velas derritan mi cera.

Pero es que es tan larga la senda,

tan hermoso el camino,

que aunque apeste la hierba

me hace volver a mirar atrás.

A él, a él le pido que conceda a mi sonrisa una última noche,

que me consiga acercar al comienzo de mis pasos,

y, arropado por el manto lloroso de las nubes del burgo,

navegue valiente por el río que desciende hasta su centro.

Descubrí pronto el barco en el que había viajado,

pronto vi en aquel momento el castigo de mi asesinato,

supe que la suerte me había dejado de lado,

y fue entonces cuando concebí un grito perfecto,

como el de la Tierra Madre al nacer.

Realmente no hay nada más lento que el camino,

que sube y sube por senderos desconocidos.

Realmente no hay nada más hermoso que el camino,

que ahora me deja paso, como el pájaro entre la batalla.

Elegía a la experiencia.

2010-03-09T20:10:00.006+01:00

Un canto de tierra seca que mueve los océanos,
debilita y devora teatros y a sus espectadores,
movido por la bruma.

Entonces es cuándo el sol nace y muestra el Símbolo,
como nunca antes nada podía haberlo desdibujado,
como contradicción absoluta.

Entonces es cuándo la noche toda lo invade,
y comienza el sueño, como rezo y canto,
y comienza el sueño, siempre nuevo,
siempre nuevo, como el mar y su espuma.

Soneto VII

2010-02-18T16:57:00.000+01:00

(Inciso)

Querer ahogar lo bello de la noche,

matar los ritmos lentos del camino

como Barro soñó ser tu destino,

y en la vida vagar como fantoche.

Seré el humo viejo de los coches

cuando al atar mis manchas al vestido

de las damas del cielo, clandestino,

y el mundo así me mire y me reproche.

De símbolos llené presto el legado

de una vida de muerte desgastada,

con viejas ropas, sucio y demacrado

Para ofrecer el rapto en madrugada,

cuando tu hiel oscura cambie el prado,

y tu nombre consiga, rosa y daga.

Canto VI

2010-02-17T17:25:00.002+01:00

Me dispongo a marchar ahora por la llanura asceta,

donde cantaré a todas las hojas muertas,

acarrearé la verdad heredada

desmintiendo mi presencia en este mundo.

Enviaré cartas a las aves

que actuarán de mensajeras llevándolas a tiempos perdidos,

inmemorables odas vendrán entonces a mi mente

y haré que se marchite el veneno de mi sangre.

Sonarán pianos chocar contra las paredes de todos los montes

y su grotesca melodía silbará en mis oídos,

como hace el rumor del rio

en la mañana fría, áspera y encerrada del invierno.

Abrazaré la cicuta y te necesitaré,

caminaré estepariamente solo por países que no serán mi hogar,

te necesitaré sin forma a mi lado,

cómo la cicuta me acompañará en el viaje.

Habré regresado lento y hastiado de valles claros y altos,

para ahora apreciar el pesado camino

que, descalzo, anda bajo mis pasos,

cómo omnipresente mensajeros de piedades lejanas.

Descansarán las hojas de los arboles otoñales

sobre mi espalda, y seré lobo.

Beberé de ríos sin sed y apagare los fuegos,

las señales y los caminos.

Me marcharé lejos, al lado del vino solitario,

y marcharé tan lejos como lejos se van las aves,

o como lejos te lleva la alondra al despertar

o el ruiseñor en la noche.

No hablaré de nada, ni tan siquiera lloraré,

serán odios lentos y amados,

amados cuadros de escenas baratas,

de hotel en el barro, donde el alma llora a quien falta.

Un momento pido,

un instante,

un sorbo,

sólo.

La lengua descansará hastiada donde el veneno la embriague,

y mis labios serán poemas de personas vanas,

de llantos felices que detestaré y desearía ver enterrados,

serán versos amargos de ferias lejanas.

Me dispondré a caminar bajo el cielo de esta ascética llanura.

Amaré las piedras y calmaré mi llanto exaltado.

Aclararé el camino hacia ningún lugar,

y recobraré la melodía de himnos infinitos.

Comprenderé el significado de antiguas canciones,

de baladas que las plantas escribían a mi paso,

gozaré babilónico de símbolos que han sido dejados a mi paso por el diablo,

y le tenderé mi mano amiga.

Un momento pido,

un instante,

un sorbo,

sólo.

Nunca más necesitaré de cuerpos donde desenterrar llantos,

y hablaré tocando las puertas de un cielo interior,

de una isla clara que en el verano cerrado calló.

Recogeré los libros de vuelta a casa.

Y en mi huida lejana recordaré tiempos florentinos,

romanas tempestades, y vientos franceses,

aires cargados de mansedumbre abochornante,

o baladas interpretadas por un piano que choca con los montes.

La voz de ella será…ay… será mi todo.

Susurrará en las nubes mientras me mire redonda y opaca,

vigilando los caminos de heno de puñales,

de gentes grises y de farolas apagadas.

De vuelta estaré en una tierra donde el viento antes rompía los ramos,

y descolgaba tenue la leve poesía del alma,

añorando siempre, sólo, y siempre,

el color de plata de un enamorado.

Será como tres minutos de dulce musicalidad,

de risas, lloros y vueltas a lo oscuro.

Viendo caer las hojas del otoño uno cree ver el azul del mar,

los acantilados, que chocan con las olas, como la hoja en mi hombro quiere posarse

Crees reinar sobre corazones de escarcha,

y solo gritas por volver a la vida.

Y te encuentras de nuevo sobre poemas de ascetas,

en tierras de polvo y tiempo.

Una huida pedí sólo,

sólo una,

solo.

¿He de hablar triste de aquella a quien se llevaron las golondrinas?

Si ellas la cogieron, ella cogió la frialdad del invierno,

el calor del verano,

la pausa otoñal y el fervor de la primavera.

Mi temprano vals se bailaba solo, en el bosque,

rodeado de hojas caídas y tiempos muertos,

en derredor de viejas cavilaciones,

y barro en las botas.

Sería beldad mi poesía para decorar las mansiones

si en ella no hubieras estado, si lejos de mi nunca hubieras amado,

y en soledad me lamento y ando lento por valles de tiempo,

escuchando violines que cantan a los pianos y entorpecen las nubes y al sol.

Calienta demasiado el rio,

y revolotean demasiados oros grises y verdes,

demasiado veneno rojo de tu perfume exhalo,

donde los besos vuelan pero no pueden llamar, ni clamar, ni soñar

Será como el viento que pasa por este valle de poetas muertos,

donde despacio narra historias la locura a los días y noches de trampas.

Será lejos, como en un viejo valle asceta de tierra y polvo,

lejos, donde solo se respire veneno, amor y muerte.

Canto V, Tríptico Deleitoso, Margen Derecho y final.

2010-02-16T17:20:00.002+01:00

- Eterno ,te dejo a un lado, no me enseñas a amar,

tus lagrimar de mar a olvidar no me enseñaron,

cansados negros y henchidos cuerpos en mi cultivaron

como en la perfección de la vida, también los males, se han de dar,

como el que gobierna sobre estos prados,

deja en la tierra “Mal”.

Desgastada vanidad, perfección pasajera,

me despido de tus entrañas, alma de vicio,

antes caer por eternos precipicios,

que a la pus de tus gotas agarrar mi edad.

Me marcho,

no comprendo estos cantos.

Me venzo, ante un cansado paso,

ante el jardín del iluminado altar,

ante el sacrificio de sacro pilar,

con el amar vivo me marcho.

¡Mirad como ahora canta alegre la sierpe.

en lo alto de aquel árbol de blanco fuego!

¡Cómo cruza los eternos cielos la ballena blanca,

sobre la mirada atónita del que sueña en este llano!

¡Cómo crees poder alcanzarla con tu mano,

si tus pasos sobre el camino del mar andan!

Aguanta tus risas,

coge velocidad.

¡Mirad además el rojo fuego de los frutos,

el sexo aullando en libertad,

a los monos bramando habéis de mirar,

con el sol traicionado por el cuerdo Bruto,

mientras la noche corre rápido,

y éste anda dolorido!

Orgias fálicas, fálica eternidad,

antepasados y padres rien del día,

tan burlona como amarga es la vía,

del paso de la lisonja a la cruel, como media, felicidad.

Recuerdo de hombres, para la salvación,

para una eterna espera, olvido y piedad.

Mas, ¿Qué importa aquí habitar?

Larga vida, procesión de profesión,

carreras viciadas, y juventud en flor,

carreras sin hambre y aun así ¿libertad?

No llanto del vivo al muerto,

si no del muerto al vivo, por vivir.

Así, crecer a sombras con otro Sagrado,

a su lado siempre estar,

Mas ¿Qué importa aquí habitar?

No hay felicidad, ni Amor atado,

ni hay luz, ni color,

pues sin tierra, nunca hay mar.

¡No quiero el cielo para mí!

Prefiero hablar de vicios, como olvidar,

cantar a un ave, que pasará,

Mirar las tres cabezas de un jardín,

alabar a un ruiseñor,

a las alas del mundo.

Ahora, miles de almas en mi se fijan,

la luz por mí no pasa cuando hablo,

el calor de plata de los sueños,

y mis ojos, como antaño, por última vez miran.

¡Gritar a los hombres, y a las tierras yerman,

al fuego ermitaño y a países de ascetas!

Canto IV, Tríptico Deleitoso, Tabla Central

2010-02-10T19:01:00.002+01:00

¡Allí queda la gran laguna central,

la procesión de ingentes formas,

del mago la negra magia,

un gran coliseo inmortal,

de barro y oro,

de algo sano disfrazada!

¡Oh, mira los castillos de curvas,

las perlas del reciente neonato,

el viento con alas de Pegaso,

el jardín de la quimera desfalada,

la cabeza de rana del cerdo,

el amarillo ungüento de la nata!

Y ¿Quién vigila estos pecados?

Ni el tiempo, ni el alado mar,

tampoco Amor, con su crin blanca,

Ni Júpiter, ni su hijo resucitado,

caballos de cera,

madera y estaño.

Mas, quien aquí llego,

derecho tiene a respirar el aire

comer todos los frutos del fraile,

mas no del centro su calor,

árbol de plata,

árbol del centro.

Haya los rinocerontes y sus cuernos de bronce,

las ninfas, las aguas y las sirenas,

los peces alados y sus fonemas,

los ríos y bosques del poblado monte.

El llanto de espumas

de unicornio informe

- ¿De dónde vienes extranjero,

que tu sombra atada a ti conservas,

como si se tratase de un dulce collar,

cuando no es más que un estorbo pasajero,

de una vida llena de pasiones,

de pecado y de celo?

- Es la vida que me trae aquí

antes que de morir llegase mi tiempo,

cual inmortal poeta conseguir del barro oro,

al ver las plantas que aquí tienen raíz,

alimentadas por estas aguas,

de este jardín.

Pero vuestro nombre desconozco

y aun así desmiento tu belleza,

ya que tan rauda vida, con tal delicadeza

gasta la virtud y eterniza lo tosco,

hallando en la eterna balada

tan vana alegría.

¿Qué daño hiciste a los infiernos

que al no vivir insanamente

un cuidado demonio, honestamente,

no te quiere alberga en su averno?

¿Acariciaste lo sano,

cuidaste en salud?

¡Qué mortal y cruel desvarío

el no aprovechar, como de la luna,

la cara oculta de vidas y espumas,

dejar tus actos en vulgar río,

olvidar las sierpes infectas

con la prisa de sus cuerpos!

- Osadía veo en aletargar tu acto,

deja a un lado tu sombra que

bien se nota su compañía pues

osadía veo en quien habitó el Parnaso,

conserva el sendero y no el camino,

diferente laguna traerá tu ruta.

Que diferente barquero tu corazón enfrente

deseo con luz de un mundo cabal,

para así distinto acto tu cuerpo soportará.

y recibirás, para ti vana, la gloria del omnipotente.

descrita en fuego

por su contrario ardiente.

Canto III, Tríptico Deleitoso, Margen Izquierdo

2010-02-10T14:48:00.003+01:00

¿Veis correr el aire gimiendo cansado,

la fresa infecta,

el roto rostro de las gacelas,

los cansados lagos hastiados

de mundo, de carne

y naufragios?

¡Oh, mirad el calor demacrado,

que llora arriba de las frías montañas

al lado de los jubones, de la solitaria escarcha

y de los teñidos vestidos de vestal dorado,

que dejó de vestir

el maníaco bufón!

¡Alternar vuestras obscenas miradas

entre los cuerpos desnudos

y los muertos alados

mordiendo juntos nueces de plata,

mientras abrazan flores

entre sus brazos!

¡Asquearos al mirar los vientres

a la luz del mundo

cuando el rey del cielo

sobre ellos se posa desobediente,

con dos estrellas de noche,

con un insecto del barro!

Legó delirando en barca

de los lodos del averno.

Vomitó Lüzbel y parió

de su bello vientre un ángel la tierra

¡Infecta el paraíso,

oh, dulce brisa de invierno!

Donde matan las gaviotas

recoge su gozo lo humano

donde se mata lo mundano

de azúcar se viste la sal.

Donde la ballena no mata

comienza el tigre a caminar.

Allí, cuando al verte de ropas cansado

das tus primeros pasos para cazar,

¡Correr de las horas, al cordero sacrificad!

escuchas suave rumor

cuerpo informe,

extrema belleza.

Al fondo de la tumba el galán está,

el endeble pequeño,

el pequeño osado,

con todas sus pinturas en libertad

cual grisáceo cuento

cual cruento en sacro altar.

Junto al calor de unos brazos,

junto a de mi rosa la raíz,

de mis huesos su pasado y su lombriz,

al frío bien calado.

Entra de cabeza y mira,

¡Embárcate por Olvido!

Ríe presto ahora, que ves de verde

campos, selvas, tras metopas,

que eran oscuras, raudos se desternillan

altos claros, brisa que canta, al verte.

Lúgubre la noche,

coloridos los puentes.

Mira, que no hay sombras,

desespera en tu intento,

llena tus días de esperpento,

que no canta la penumbra.

Así llena tus días largos

de vanidad vacía.

Moldea tus sombras cual ella,

para mirarla demasiado oscuro

del que mata espejo mismo

moldea tus sombras cual ella

ríe al tiempo que llores

llora al tiempo que huyes.

Canto II

2010-02-09T21:48:00.002+01:00

Basura y flores muertas,

humo saliendo de las altas cabezas,

torres que se consumen

en espirales de fuego

y una luz negra que todo lo apaga.

El mesías colgado de la luna,

con sus ensangrentados ojos mirando

a los muertos, que, en el cieno,

gritan suplicando no salir,

a los vivos, apuñalándose por morir.

Veo los dragones decapitados

los desplumados ruiseñores,

el alma de las plantas ahogada,

la sangre confundida con carmín,

en labios de muertas y sucias ratas.

El mar, rojo, sigue siendo mar,

bajo un cielo, ciego, que ha dejado de serlo

por no ver el grito de quien huía,

el llanto de quien reía,

el pretérito de la voluntad.

Y bajo el yugo de estos dos,

De estas entidades belicosas

Nacía la muerte de todas las muertes,

La señora del bello caos, bello,

De la informidad informe, pero clara.

Así, con el permiso del creador,

Me dispongo a asesinarlo,

Tras haber quemado el mundo

En las hogueras y en los bosques

Para no dejar hojas verdes ni lluvia.

Justo tras haber visto llorando a las aves,

Pidiendo piedad, para después arrancar

Sus ojos claros para llevarme

A la boca algo que morder,

Mientras el dedo me señalaba.

Y ahora, ¡átame con anillos,

Que yo ya hice un pacto con otro caído,

Que yo ya clavé mi daga

Para despedazar mi dicha,

Y ver cara a cara el fuego de mi vientre!

¡oh, divino! ¡No podréis

Hacer que coman mi hígado,

Ya que he destruido las montañas, el hierro,

La vida y todas tus obras!

De este modo te muestro la mía

Mi gran obra, en esta pira funeraria

Sin redención de pecado,

Ni pecado retentivo, ni epifanía.

Miro tus ojos, mientras quemo tus hechos

A merced de los míos

Porque desde este momento te desafío

Te reto, arrasando tu informe mundo.

Venzo el destino, el rito

Y la libertad pasajera

A mi lado me acompaña otro príncipe

¿tienes angelical ejército?

Úsalo, y sube al monte donde me hayo

He calcinado tu obra

Que bajo mis pies se consume

Oyéndose gritos, pidiendo salvación

¿Quién te recordará entonces?

¿Quién te invocará, muerto de miedo?

¿Qué cobardía usaras conmigo?

Basura, flores muertas,

Y dos espirales de humo negro.

Muerte, sangre, tú y yo.

Baja y mátame, o abré de esperar

Sobre los restos de

Tu mundo podrido, podrido,

Negro, negro, pira que arde

Tu o yo.

Y muerte, muerte, odio, odio,

Y es porque me dejaste solo creador.

Pero descubrir que para crecer hay que morder

Y la razón me alimenta,

Tu fuego se extingue con un árbol

Aunque mientras,

Mi osadía me atormenta,

Por la incertidumbre ante tus actos

Y pido, aun matando con mis manos,

Redención

Tú o yo, o los dos, tú o yo.

Canto I

2010-02-09T19:23:00.000+01:00

Ya no se vivir.

Ya no sé hacer nada desde que acabo el otoño,

Desde que mintió noviembre

Y el sonido de las hojas no era el de antes.

Ya no se vivir.

Miro al cielo y creo ver amaneceres

Cuando no ha acabado la noche.

Confundo los tiempos,

Las prisas, el licor dulce.

Confundo también las miradas,

El respiro y ahora hasta el olvido.

Miro el tiempo que no pasa,

Las viejas en los bancos

Y los barcos encallados.

Ya no se vivir.

El riesgo a ello no me inquieta,

Como no lo hace la bala de la recamara.

El tiempo apremia y juego con él.

Pero no se vivir,

Ni morir,

Como nunca supe montar a caballo.

Tampoco he sabido decirte nada al oído,

Como no supe construir barcos de papel.

No entregué rosas sin espinas,

Tampoco vomite cartas de invitación.

No quise recitar los versos como era debido

Y de ese modo conseguir

Retrasar el invierno.

Los astros siguieron su curso

Mientras las ventanas se cerraban.

La luz de tus pupilas se apagó con el día,

Y en la noche del alma

Son otras estrellas las que brillan.

Y ya no se vivir,

Como tampoco sé

Subir los escalones

O bajar las rampas.

Como no se discutir

Con las golondrinas

O atarme a las muñecas

Nudos tan fuertes

Que me transporten

Muy lejos.

Hablar de alegría

Se me hace eterno

Y llorarle me resulta común.

No le di whiskey a mi vida

Por no emborracharla,

Pero ¿Quién soy yo

Si quiere beber?

Adelante y juega a la ruleta rusa,

Escríbele cartas versificadas

A quien te ama

Y a quien quieras

Ama hasta la muerte.

Aguanta con el rumbo fijo.

Más olvida todo aquello

Que te dé la sensación de vida.

Deja a un lado el alma,

La moral y hasta tu cuerpo.

Mata tus nervios

Y acuchilla tus pasiones.

Pero aprende bien los versos

Y acomete tu última batalla.

Porque al no vivir

No importa el morir,

Que al amar mata

Cuando muere el resto del mundo.

Deja a un lado la naturaleza

Y acoge con los brazos abiertos

El fuego infernal,

Acomete injurias contra dioses

Y castiga a quien olvide cantar.

Llora por las calles secas

Que olvidaron saber recitar.

Enriquece las muertas calaveras

Y abona con humor de plata

Los venenos dorados del oro.

Que tú ya no sabes vivir

Pero intentas abonar

Con aroma de fresas

El camino hacia tu edifico.

Aunque mientras que ríes lloras

Y mientas lloras deliras y sueñas.

Olvida los acuses de vejez,

La casación de los minutos lentos,

El sintagma

Con recíprocos verbos en plural,

Las conjugaciones

Y hasta los juegos de genitivo singular.

Mira al oriente y espera el mar.

Mira el horizonte e intenta ver el sol,

aunque solo veas la niebla llegar.

Olvida el mundo y quien lo habita,

Olvida hasta el respirar,

Aunque la única bendición del humano

En ella se escriba

Y el primer resorte de la paz

Sin ella está.

Adormece a las musas calientes

Deja lejos la brisa del bar,

Los malos humos, la buena vida,

El camino y el andar,

El comer, el vino, las flores

Y hasta los carruseles

Ya no se vivir, me dice ahora y siempre la espuma fría

Ya no se vivir, me digo cada noche al en el espejo verme.

Ya quiero recitar, de tal manera,

Que inmortalizado en el cielo,

junto a las esferas tu nombre se halle,

aunque grandes sacrificios sean deuda.

Soneto VI

2009-12-26T18:24:00.001+01:00

A las calles ciegas, mudas, de París,

Culpables de no sabernos retener,

Escribo, hablándoles de merced

Un soneto, mil aguas, que sentí

En un sueño, quizás, te descubrí,

Soñando, quizás, rebelde te amé

Escribiendo “entonces”, te aguardé

Y aún espero aunque, ya, te perdí.

Olvidar el mar, que, a veces, escuchó

Olvidar volar, y quedar en tierra

Olvidarte a ti y olvidar el tiempo

Para sentirte cerca al decirte amor

Y elevarnos altos, dejar la arena

Tú conmigo y el destino ahogado.

Soneto V

2009-12-26T17:40:00.001+01:00

Sangre, mátame y dime que no sangre,

muérdeme y siénteme blanco marfil,

que de tu boca me llevaré el perfil

sin sentirlo, pues siento no matarte.

Tiempos, someterme a vuestro estandarte,

obligadme y podré así sentir,

mas te negaré, que hace tiempo vi

tu rango de asesino denigrante.

Déjame bajo tierra seca atado,

alimento para el ave rapaz,

cual negro pasto de tu negro verso.

Cansado mártir en monte arraigado,

desplumado de razón pertinaz,

y del viejo halo de oscuro beso.

SONETO IV

2009-12-22T14:39:00.002+01:00

Dos lámparas queman el negro incienso,
dos historias, diente viejo, viejo vals,
baile ahogado, tierra seca y el mar,
gorra verde, verdes versos y confieso.

Cielo blanco, llora tierra, mi verso,
llora nieve y el blanco océano. Mirar.
Tus miradas dan silencio y no más,
suaves pasos, tu tan viva, yo muerto.

Pluma negra, me callabas, me callé,
de caricias hace tiempo me separas
con tu humo, con tu tiempo, sin café.

Sin la vida de árboles, tus miradas
construí, con dos hojas. Así te creé.
No hay labios, ni estúpidas palabras.

Negro manto blanco

2009-12-22T14:24:00.002+01:00

Bajo un negro manto blanco
el sol pierde su cordura
de rayos grises tiritando,
de alfombras blancas, fría noche
escondida.

Bajo un negro manto blanco
de grises puertas,
de negras vías.
Sus aceras mojadas gritan:
-¡escondida!

Bajo un negro manto blanco
se deshacen las estrellas,
el niño mata
sus problemas cuando
moría.

Bajo el cielo negro blanco
se oyen campanas
que tiritan,
pájaros que vomitan
su sangre, que salpica

Voces callan con el viento
bajo el negro manto blanco.
Aceras sometidas
a un crucero
por los muertos
de barro.

Almas se ahogan con mi espuma
de mi espuma
paranoide viscerada,
no dan señales que apunten
señaladas direcciones.

Donde el frío me resguarda
no se sienten
ya las máscaras.
No me mires esta cara
negra blanca, de mortaja.

Bajo el cielo negro blanco
y la blanca calle negra,
un poeta, blanco desnudo,
con la negra y fría escarcha,
muere helado,
dulce pena.

14-12

Si no te sé decir...

2009-12-20T23:22:00.003+01:00

No me disculpes

si no te sé decir,

como un pájaro:

-Vuelve a la alcoba,

a la torre,

al balcón,

a mi vida,

si cuento las horas.

No prometo nada,

ni te aseguro algo.

No te quedes callada

si te miro

y paso,

al reír,

al hablar,

o al cantar,

y me duele el alma.

La luna no te daría,

no la tengo.

Te daría todo lo que tuviera,

no algo más.

Más no,

más nada,

más quilates,

más amor.

Te los daría si cupiese

Ríe y sonríe, Bella,

que tus lágrimas me acongojan.

Escribe callada,

escucha tiernamente,

tu sonrisa dulce,

mis notas,

tus miradas,

una escapada,

nuestras caricias.

El tiempo me las roba

y me hace esperar.

Es la distancia,

la más larga.

Más que las noches

vacías,

mudas,

de oro.

No prometo,

no hablo,

no escribo ni miento.

Disculpa mi silencio.

Para mí

cruento.

Para ti

¿Quién sabe?

No grites callada

que no te puedo oír,

mas cuanto quisiera

del comienzo de tus letras,

del compás,

del corazón,

y de tus pasos.

Como una balada,

no la puedes ver,

ni escuchar.

Lo siento,

pero lo sientes,

cada instante

cazando rumores,

silbidos

al viento.

De este modo

triste, mi Bella,

lanzo mi sentir,

flecha ciega

de destino mudo.

Mar de tierra

y ¿Qué es?

Mas nada sé

¡oh, tierna dama

de cristal rojo!

Más nada sé.

¿Tu sabes?

El tiempo nos escucha

y, quizás,

nadie más.

Mas nada sé.

Ni podría saber

que pasos anda la vida

que caminos

escogen los senderos,

que paisajes

reciben tus miradas,

o de que río

bebes su agua.

Y yo nada sé,

Corazón de terciopelo

Perfume,

y delicada esencia,

jazmín

con otoño en flor.

Estrella de madrugada

el tiempo escucha

separa,

calla

y nos mata.

Lento,

muy lento,

como se alarga éste

al no saber

lo que separa,

pues, de saberlo

¡oh, lánguido!

no lo separaría.

De este modo,

Triste, mi Bella,

silbando,

lanzo mi sentir,

flecha ciega,

de destino mudo,

mar de tierra

y ¿Qué es?

Mas nada sé

de tus pasos.

El tiempo,

triste, mi Bella,

espero que escuche

y acorte sus horas.

Mas nada sé

de la noche

y tu eres estrella.

15-12 01:08

Por Antonio Machado

2009-12-14T19:54:00.003+01:00

Aunque un poco tarde, ahí va mi pequeño homenaje al magnífico.

POR TIERRAS DE ESPAÑA
El hombre de estos campos que incendia los pinares

y su despojo aguarda como botín de guerra,

antaño hubo raído los negros encinares,

talado los robustos robledos de la sierra.

Hoy ve a sus pobres hijos huyendo de sus lares;

la tempestad llevarse los limos de la tierra

por los sagrados ríos hacia los anchos mares;

y en páramos malditos trabaja, sufre y yerra.

Es hijo de una estirpe de rudos caminantes,

pastores que conducen sus hordas de merinos

a Extremadura fértil, rebaños trashumantes

que mancha el polvo y dora el sol de los caminos.

Pequeño, ágil, sufrido, los ojos de hombre astuto,

hundidos, recelosos, movibles; y trazadas

cual arco de ballesta, en el semblante enjuto

de pómulos salientes, las cejas muy pobladas.

Abunda el hombre malo del campo y de la aldea,

capaz de insanos vicios y crímenes bestiales,

que bajo el pardo sayo esconde un alma fea,

esclava de los siete pecados capitales.

Los ojos siempre turbios de envidia o de tristeza,

guarda su presa y llora la que el vecino alcanza;

ni para su infortunio ni goza su riqueza;

le hieren y acongojan fortuna y malandanza.

El numen de estos campos es sanguinario y fiero:

al declinar la tarde, sobre el remoto alcor,

veréis agigantarse la forma de un arquero,

la forma de un inmenso centauro flechador.

Veréis llanuras bélicas y páramos de asceta

—no fue por estos campos el bíblico jardín—:

son tierras para el águila, un trozo de planeta

por donde cruza errante la sombra de Caín.

2009-12-01T18:34:00.002+01:00

Dime dónde estás,
porque intento sonreírte y tu no me ves,
por qué al cruzar la calle
las miradas no miran los coches,
ni miran el suelo, ni el cielo,
que grita aullando tus miradas.

Dime donde estas,
cual fue el momento en el que te perdí
para siempre, sin más.
Cual fue la razón para mirar
el telón que se ponía entre nosotros
mientras el público lloraba triste,
al otro lado.

Mándame una carta,
una vez más, para oírte sin que te calle el viento,
y no beber ahora el veneno
que la sin razón a traído a mis manos,
para saber si tu morirías
a mi lado, cual Julieta.

Mándame una carta,
escribe en ella tus plegarias y la llevaré al cielo conmigo.
Vuelve a tu ventana callada
a leer el guión de nuestra obra,
sin la que jamás yo hubiera existido.
Asestas la puñalada final
si sientas el camino.

Y, ahora, olvidémoslo todo,
las promesas y los remos, las tareas del hogar,
que reían por ti sin rutina.
Olvidemos el sonido del mar, y las olas,
tus manos aladas y mis alas,
las que saltan las elevadas murallas,
bajo peligro de muerte, por hablar.

Olvidémoslo todo,
y arranquemos nuestras plumas una a una,
sin miedo, sin pudor.
Descansemos de la vida y del amor,
despojándonos del alma,
del tiempo y de huidas.

Dime dónde estás,
que no tengo fuerza ni alma para olvidarte,
ni olfato para no oler,
ni tacto para no mirarte,
El destierro de ésta vida me guiará,
si el manto de la noche no nos cubre.

He de morir si lo quieres,
y no prorrogar mi muerte sin tener tu amor,
Dime dónde estás luna inmutable
y el manto de la noche nos cubrirá.
Pero sé que ya no hay cartas,
el olvido no me acecha
y en el cielo no hay estrellas.

Los cipreses me han de proteger
para que en estas calles
la desdicha no gobierne la dicha
el amor no rompa los sagrados lazos del honor
el sol no se vuelva luna
ni mi corazón te rece más una oración

Dime dónde estás Olvido.

-Cuando me haya marchado...ponga otro café, y déjele esta nota.

2009-11-17T20:54:00.007+01:00

...existen momentos invisible en los que podemos vencerlo todo. Esos momentos se situan cuando el tiempo no existe, en el instante en el que la aguja del reloj salta de un segundo al siguiente...

Viajo descalzo, por caminos de nadie.
Melancolía se llama mi caballo,
pero ya está cansado y me ha dejado solo.

Sigo a pie aunque el destino esté lejos,
pues busco sólo una sombra
que alegre mis melodías.

La ciudad no me esconde.
Un llanto sudoroso
me aleja de los paisajes,
de los puentes
que me separan de casa
y de tu balcón.
Sin espíritu de cruzada
he de llorar por campos de ortigas.

Dime si olvidaste mi nombre,
si una ventana interminable
me proyecta contra el cielo.

Contra un cielo
que se aleja de mi hogar,
en la acera salvaje.

Tu mirada estará lejos,
visitara otras ciudades,
otros puertos, otras verdades

Pero no sé cómo suena tu voz
y aunque te escuche no te hayo,
no tengo siquiera una señal.

No canto a las nubes
porque ellas no me responden,
porque el café solitario de la mesa
olvidó su temperatura.

Y el alquitrán que inundaba el corazón
no recuerda de donde proviene

Me pediste un salmo, una oración,
me pediste su modo,
pero yo era demasiado imbécil
y el tiempo era una distancia demasiado larga.

Creí saber qué debería responder,
pero también olvidé eso.
También olvido las respuestas,
y ahora las preguntas me abordan.
Ahora, no hayo ni una sola contestación,
el silencio me tiñe y el amor me mata.

Miro alrededor, y un viento ficticio
me dice que nada es real,
y, aunque no lo sea, lloro
porque tu estás tan lejos,
yo estoy demasiado cerca.

Todavía huele a roto en las aceras
y los charcos saben a pronto.

Me preocupa el bienestar de las gotas,
su superficie enturbiada.
Me disgusta el serio camino de los claveles,
la noche eterna de la ciudad.
Lástima que mi vida no exista,
tus manos no estén,
y el café olvide su temperatura.

Debería siquiera galopar
por la ladera que cuida Caronte,
pues tan muertas como yo,
Como yo tan muertas están sus plantas,
sus colinas, sus montañas.
Pero los bolis ya no escriben
ni la pluma vuela por el papel.

Te he olvidado, te he olvidado
como se olvida un café encima de la mesa.
Lo pedí mientras estabas ausente,
lejos de mi mundo, lejos de mí,
Y lo pedí para que pudieras tomarlo, sin mí,
de esa manera te he olvidado.

Y de esa manera tú habrás descubierto
El silencio inestable de la noche, que sigo sufriendo.
Aunque no esté, la luna sabe donde vivo,
y en mi puerta, sin código, podrás dejar un mensaje.
Bórralo al escribirlo e insértalo bajo la puerta,
yo estaré en el infierno, con Dante.

El mundo gira olvidado,
las vanguardias me asolan destrozadas,
el teatro suspira milagros…
Pero yo me siento alienado
del mundo que deseé habitar,
porque olvide el ritmo de los versos,
porque no se escribirte y decir maravillas,
porque el tiempo te separa de la realidad.

Y el sueño y la ficción,
que conviven con las grietas de mi piel,
no ayudan a deambular solitario por el mundo,
pues, trágicamente, descubrí que eran falsos,
como la gente que me saluda en la calle,
como el perro que me ladra,
solo me acojo a una verdad.

Pero rezaría por no saber nada,
y respirar el olor de los charcos mojados
sin saber que guiñan sus ojos,
para saborear el color de los arboles,
sin saber que yacían muertos sin ti.
Crea un código tras la puerta sin número,
y borra allí todos los te quiero que sólo yo entendí.

Derrótame en esta lucha,
pues sin ser no puedo ganar nada,
y no ser me ha descubierto desnudo,
en la calle.
Tu mirada no me grita,
pero mi mundo tampoco gira,
y el sol, ha parado.
Llévame donde descubra el mar
tras las ventanas,
y vea que los largos caminos
se recorrieron.

Yo, mi musa, paseo por tus calles,
vacio y entregándotelo todo,
pero ya no se escribir,
y, el cielo, está demasiado lejos.
Me despido, arrancaré las hojas
de los arbores, utilizaré las nubes,
Pero todo será para tu deleite,
Echaré en falta lo que nunca tuve.

No quemaré los grandes edificios
Porque la gente no me esconde
No hay angustia sin arrastrarme
Algunas veces vuelo
Pero pronto caigo, y patrullo
Patrullo las esquinas, por si,
Algún día, al girarlas,
Yo giré con ellas

El tiempo es tan largo,
tú estás tan lejos, y la vía es…tan…
La vida es tan corta,
las miradas tan estrellas,
y la putrefacción del aire…
…va tan rápida

Tendré que dejar abierto
por si me visitan,
sin el tiempo ralentizado,
que convierte, ante ti,
Los segundos en horas.

La ciudad no me esconde,
ni mi espíritu me encuentra.
El calor no me mata,
aunque las horas no mueran
Los puentes se sitúan tan lejos,
el cielo tan arriba.
y yo tengo tan poco que regalarte…
que todo es insuficiente.

...tras el tiempo, la realidad y la ficción, el mar, y todos los astros. Donde el sol no gira, y las noches son eternas...

Pequeña canción en prosa...to fix...

2009-10-28T21:50:00.004+01:00

Las luces me guiarán a casa...Mientras, las lágrimas caen por mi rostro, cuando me siento tan eufórico y tan triste de nuevo, y mis huesos están apagados. Y me siento tan cansado y sin poder dormir, porque el camino todavía es largo, y estoy atascado, sin reserva. Y, mientras, las lágrimas siguen acariciando mi rostro, porque perdí algo que nunca tuve, y me siento cansado y sin dormir, porque mis huesos están apagados. Amo algo, y pienso, que las luces me acercarán a casa, y encenderán mis huesos… pero nunca sabré lo que soy si nunca conozco e intento, y me siento tan… raro, sin tener, siquiera, todavía unas luces que me guíen, mientras me siento tan eufórico o tan triste y cansado.
Y yo intentaré…salir corriendo, correr, y acercarme a ti, y repararte, y repararme, y girar en mis manos todas las luces del mundo, derribar el sol, y hacerlo una pequeña bola a tu lado, con lagrimas que caen por nuestros rostros, y un comienzo eterno que gira a nuestro alrededor. Te prometo que aprenderé, a secar todas las lágrimas del pasado, y crear nuevos universos y estrellas, porque todas nos miraran, tras los rostros agotados de la carrera, y la sonrisa del final. Será entonces cuando sepa que las luces me han guiado a casa y han encendido mis huesos.

Disculpas.

2009-10-28T20:42:00.002+01:00

Ya no sé escribirte, lo siento.
Hazme callar, hazme callar,
con un susurro de tus labios,
con tu vestido rojo.
Ya no sé escribirte, no sé,
Porque pudiera escribir tanto

Miénteme entonces, y dime,
dime que no hable en plural,
que necesitas las palabras.

Ya no sé escribirte, lo siento.
Dame tu mano incolora
y acepta mis disculpas,
sin abrir los ojos, con un susurro,
sonriendo, sin tiempo.

Solo sé parpadear, si pasas a mi lado,
no sé saludarte, ni sé escribirte.
Pero discúlpame, con tu vestido,
rojo, de noche, con el frio entrando
Recostados en una alcoba
que no esconde la multitud.

No seguiré, pues estas palabras
no sé narrarlas, no sé.
Las que no se decirte, los versos,
mis versos, no son míos, solo son tuyos.
Acógelos, y discúlpame.

Desde lejos, donde llueve...

2009-10-22T17:59:00.003+02:00

En mi vida, todos los minutos que pasan lloran.
En ella todas las preguntas sin respuestas tiemblan.
El mar le grita al viento,
las aves le gritan al mar,
el viento les grita a las aves.

En mi vida todos los minutos que lloran pasan.
En ella los perfúmenes no rondan mi cabeza,
ni mi cabeza ronda tus perfúmenes,
ni el sueño me despierta temprano,
ni las madrugadas me quitan el sueño.

En mi vida no hay minutos,
ni tiempo de buscarlos, ni gritos,
ni lloros, ni aves, ni mar,
ni colchones desgastados,
ni camas desechas.

En mí, no estás tú, ni siquiera yo.
No hay cara o cruz en las monedas.
No hay monedas siquiera.
El río no se lleva las olas,
ni las olas se llevan tu voz

En mis últimas noches la luna se olvido de salir.
Tú te olvidaste de venir,
la puerta se olvido de cerrar,
las llaves de abrir,
yo me olvide de amar.

Ni tan siquiera nos dimos cuenta
de las ganas de quemarlo todo
De el control del fuego.
Del tiempo ardiendo.
De la ceniza volando.

En nuestra vida si hay minutos que lloran al pasar.
Y tiempo que ya perdió la cuenta.
Hay aves y mar tras los balcones,
pero no existen las llaves para entrar,
ni existe una senda que por las praderas se deshaga

En la vida hay redes encima de los caballos.
Y sonido de céfiros que golpea en mis cristales.
Hay agua que cae del cielo compadeciéndose.
Hay compadecidos que no saben amar.
Hay calor que no sabe quemar.

Existen los Atila que arrasan la hierba,
la hierba que crece en nuestros salones,
los salones que no albergan,
los ríos que no lloran,
las aguas que no mojan.

El momento de perder ya pasó
no hay momento que tras momento se repita,
no hay romance ni hay amor,
ni existe el tiempo ni el reloj.
No estás tú tras ninguna ventana

No te consigo ver, ni en la acera,
no te consigo ver, ni en el tejado,
no te consigo ver, ni en mis versos,
no te consigo ver, ni a mi lado,
ni me puedo ver, vivo y enterrado.

Levántate para gritar por el bosque
lo que la dama de blanco se llevó,
lo que el flautista no te supo cantar,
lo que la flauta no te supo llevar,
lo que la reina de mayo te quitó.

En mi vida no hay tiempo para los minutos.
Ni lloros en las lágrimas, ni amor.
El mar no le grita a mis paredes,
y mis paredes ya no me pueden escuchar,
la saliva ya cae de la lluvia,
mis papeles ya se ven en los arboles,
con la voz que no puede gritar,
ni cantarte, ni volver a escribirte.

Cuando el tiempo me cansa y los minutos se vuelan
no puedo dejar de escribir en la pared
Cuando el tiempo se cansa, no dejo mi alma
Cuando los minutos se vuelan, las paredes me escuchan
mi aburrido himno, que aburre

El camino de que el compadecido deje de compadecerte
Y que los puentes se vuelvan a cruzar a caballo
Que yo te vuelva a ver con vaqueros,
Y mi mirada no se emborrone por la noche
Desde lejos

Desde lejos no existe lo real,
ni lo imaginario.
Desde lejos no existes.

Desde lejos no vuelo,
ni caigo.
Desde lejos no vuelo.

El arquitecto ideo el plan a dedo
Y espero que el universo no se equivoque,
que no se pierda el equivocado,
ni la piedra caiga en otro mar
perdida y lejos de nadie.

Espero no bajar al infierno.
No quedar dentro del noveno círculo,
ni tener que ascender a tu cielo.
Espero que al menos estas letras
sean mi guía.

En mi vida la selva oscura de tu cabello.
En mi vida el cabello en mi noche oscura.
En mi oscura noche tú cabello.
En mi cabello tu oscura noche.
En mi noche tus largos días.

Beatrice, amada, en mi vida no hay tiempo.
En mi vida las preguntas rompen las respuestas
y tus llamas calman mi sed.
Las largas jornadas caminan descalzas
y eso que las aves no corren.

Los señores y las señoritas pasaron de moda,
el alma se cambio de alcoba,
las nubes pasan de sombrero,
los puertos grises mantienen la sombra,
mantienes la sombra de los puertos grises

¿De dónde se parte para partirme en dos?
De donde se llora no hay dos, solo tu.
Yo soledad, yo inferno, yo pasará.
Éramos sin ser, y éramos perfectos
Éramos sin ser y aun así éramos

Y jugamos a las espadas, a los adultos y a las princesas
pero yo no tengo espada para luchar por ti
y tu castillo es demasiado alto, princesa
tus paredes demasiado gruesas, y el caballo demasiado viejo
el grito al cielo ya no repta por mis venas

En mi vida, no hay princesas, ni estoy yo,
no estás tú ni el amor
No hay mar ni aves que se griten,
ni aves que discutan con el aire,
ni aire que pueda respirar.

Yo no estoy,
desde lejos no vuelo.
Yo no soy.

Tú no estas,
desde lejos no te veo en tu ventana.
Tú no estas.

Nosotros ( )
Nosotros nada
Nosotros ( )

Yo no río a las estrellas hablándole al cielo
para que el suelo me destroce los pies.
Y el camino no ande bajo el mar,
o el universo se pare y no cumpla sus promesas,
o la noche me llene tanto que me haga olvidar,
olvidar que se pueda olvidar de algo.

No hay cara o cruz en mis monedas,
Ni tiempo, ni mar, ni aves,
ni mi inmensa soledad que me dejó solo.
La realidad es creada por arquitectos,
medicamentos y arsénicos.

El agua que ya no cae para compadecer,
sino para golpear.
Y el aire ya no para de correr,
para enseñarme a soplar

El cielo, bajo la purgación, bajo el inferno
Bajo los montes, tus mirada y Atila
Bajo el mar y la hierba y el salón.

El reflejo del balcón en ultramar
Un caballo, hartado de correr

Ahora, no deja de llover.

El sueño que jamás te conté.

2009-10-18T22:44:00.005+02:00

Un gramófono. Un gramófono cantaba en la esquina más alejada de la sala. Pues solo era una sala el lugar que habitábamos, solo una sala. El aire transportaba la melodía que narraba en susurros el viejo aparato. Nada la refrenaba, pues la sala estaba vacía. Cuatro grandes ventanales le daban una luz grisácea al lugar. Una luz fría, apagada, proveniente del cielo sepia que coronaba el mundo al otro lado. Y el cantar de los vientos alborotados del exterior no nos separaba ni por un segundo. Marcábamos dulcemente los pasos. Un, dos. Vuelta. Atrás. Adelante. Sonrisa. En la sala, retumbaba el eco de nuestras pisadas. Sólo un plato alborotaba la linealidad del suelo. Un plato que contenía las migas del bocadillo que la noche anterior habíamos utilizado para sobrevivir. El resto, lo ponía el amor. Tú, con tu camisa rosa y los vaqueros desgastados me dabas la vida. Yo, camisa y pantalón de traje. Ambos descalzos. Y los pisotones, las risas y el suspiro de nuestras miradas se entremezclaban con las notas del viejo gramófono. Bailábamos, bailábamos desde que las nubes habían tapado el sol la tarde anterior. Y no parábamos de bailar, sonreír, despacio, al compás. Mi mano izquierda y tu derecha se fundían en el aire. Los círculos eran dibujados por nuestros pies en el parqué desgastado. Nuestras caderas se estrechaban por la presión de nuestras manos. Y dibujábamos círculos, y sonreíamos, y no moríamos de hambre, y moríamos de amor. Afuera el mundo se estremecía. Afuera el mundo moría. Los edificios que alcanzábamos a divisar por la ventana caían arrasados por el fuego y las explosiones. Pero tú y yo, con el eco de nuestros pasos, seguíamos riendo, juntos. El sonido de los aviones casi no lo percibíamos. Estábamos tan alejados de ese mundo que caía… Estábamos, por fin, en esa sala. Estábamos, por fin, danzando, tras las ventanas de nuestro mundo. Y nada importaba. El amor que nos había hecho morir, no había muerto. Las ruinas se adivinaban en la lejanía. Parecía que nuestra sala era la única que todavía no había caído. Y nosotros no nos fijábamos en nada más que en nuestras miradas. Te veía tan linda, disfrutando de cada tropiezo, desnudando cada nuevo pasó a la manera delicada que solo tú sabes. Y tú eres la única. Nunca había podido sentir tu largo cabello tan cerca de mis manos. Y ahora tú eras la que las guiaba hacía él. Yo te respiraba, para seguir viviendo. Afuera, todo era pasto del olvido, del fuego, de la desolación. Nos quedaba poco. Todavía no te había besado. En ningún momento. No sabía como hacerlo. Debía ser tan grande como la energía que nos había llevado a danzar en un piso tan alejado de nuestra imaginación. Y no sabía como hacerlo. Debía ser tan fácil y tan difícil. Tú eras. Simplemente. Y yo cerraba los ojos para sentir tu camisa rosa y tus pantalones vaqueros desgastados. La vida se fundía en nuestras manos, y nosotros fundíamos las manos. El tocadiscos llegaba a sus últimos segundos. La primera cristalera reventó, la más alejada de nuestra posición. Llovían los cristales como llovía el agua fuera. Y todavía no te había besado. Pero estaba contigo. El mundo moría. Yo te miraba, y te veía sonreírme, por fin. Y todo se moría. Nuestros pies descalzos no sentían los clavos de vidrio por el suelo. La música todavía los ahogaba. Pero el viento helado entró en la habitación, haciéndonos cerrar los balcones de nuestros ojos, para acercarnos todavía más, hasta ser uno, danzando, pegados, las últimas notas de la sonata. Tú. Yo. Nosotros. Y no sé ni cuando. Ni porqué. Ni porqué coincidió. Pero te besé. Te besé por primera vez, mientras la lagrimas inundaban nuestras mejillas, cuando la segunda explosión que nos visitaba se lo llevó todo con ella, todo.

Espadas de plástico, viento y arena

2009-10-15T21:36:00.002+02:00

Y respiras una, dos y hasta tres veces. Ves cómo la larga hilera de luces multicolores se desliza suavemente por encima de tu cabeza, ocultando el brillo de la noche, el color anaranjado de la madrugada, ocultándolo. El asfalto está frío, y la feria, con sus interminables hileras de atracciones coronadas por la colosal noria, está muerta, apagada. Fría también. Algo te acaricia la espalda. Cuando vuelves la cabeza, te das cuenta de que sólo es un folleto de la tómbola, que ahora grita callada, mientras el mundo duerme, y los fantasmas de los niños se pasean agarrados a la sombra de sus padres por la interminable calle ferial, de la que ahora queda tan sólo el viento, el frío, y los papeles de una tómbola desesperada bajo la mirada de la colosal noria. Puede que ya no quieras levantarte del suelo, que tu corazón helado quede pegado a él cuando se descuelgue. Y, sin embargo, bajo los susurros atronadores de la ventisca, todavía se divisan las grotescas melodías de tus himnos juveniles, que ya no son como los fantasmas que ves pasear a tu alrededor, sino que esta vez son reales, o, al menos, tanto como las señales de tráfico que bajo tus pies pierden el sentido. Quisieras correr hacia ellos. Puede que mañana, cuando creas haberlo conseguido, te des cuenta de que no existen, que eran igual que las ánimas de los chavales. Pero ya estás de pie, corriendo, y ya no puedes dejar de correr. Ahí las melodías libertarias resucitan en ti, y llevas tu mano, sin quererlo, como arrastrada por el viento extinto de tu alrededor, hacia la espalda, y reconoces el acero de tu espada de plástico. Vuelves a querer destrozar canciones, construir castillos de arena, levantar tu voz por encima del mundo, galopar sobre caballos de cartón, reír tras las praderas de cemento, añorar lo que será pasto del olvido, alborotar todos los prejuicios. Vivir y montarte en el tren de la bruja para sentir ese miedo inocente e infantil que nos hace temblar y nos recuerda que, ante la adversidad, se puede sonreír. Es ese el instante, cuando comienzas a creer en utopías morianas, en el que la noria vuelve a girar

Directamente, Ítaca

2009-10-15T21:27:00.002+02:00

DESDE el primer momento en el que un ser humano se da un encontronazo con la isla de
los sueños, la isla del destino, la isla de la vida, Ítaca, nuestra alma y nuestra mente comienzan
a dar vueltas y vueltas, y nos preguntamos dónde puede estar, cómo encontrarla
y cómo poder habitarla. Al inicio del viaje diríamos que Ítaca es el lugar
que nos espera, la paz ansiada, nuestros sueños cumplidos, la residencia de la felicidad,
el encuentro con el amor, el paso hacia una vida plena en la que has cumplido tus
objetivos, la calma después de la tempestad, el lugar al que siempre queremos llegar. Resumiendo: el objetivo, el fin del camino. El fin del camino, el fin del camino, el fin del camino, se repite constantemente tu cabeza. Entonces vuelves a pararte a pensar y la temes, porque sabes que si la alcanzas, has llegado al final, que el viaje ha terminado. Entonces ya no quieres cruzarte pronto con ella, porque sabes que es el fin de tus sueños, y por lo tanto el fin tu libertad. Sabes que si te encuentras en ella ellos habrán quedado al otro lado del océano. Por lo que el miedo te hace quererla olvidar, te hace desestimarla.
La conviertes en un mero espejismo, una esperanza vacía, falsa, por la que luchas siempre en vano y por la que dejarás de luchar, pues la consideras una ilusión sin sentido que, una vez alcanzada, te encierra y te lleva a la muerte. Y la llamas muerte, no ya a la que todos estamos condenados -pues de esta queremos huir, y, por lo tanto, nunca emprenderíamos un camino consciente hasta ella-, sino una muerte peor, la de sentirte humano, es decir, la de tu libertad y tu derecho a soñar. Y no es que cuando la alcancemos no podamos seguir soñando, pero si esto fuera así, todavía no habríamos llegado a la auténtica Ítaca.

Estas últimas reflexiones me hacen detenerme en una frase: “no ya la muerte a la que todos estamos condenados -pues de esta queremos huir, y, por lo tanto, nunca emprenderíamos un camino consciente hasta ella”. Hacía Ítaca emprendemos un camino, sin Ítaca nunca emprenderíamos ese camino, sin Ítaca nunca hubiéramos creado un sueño, sin Ítaca nunca hubiéramos disfrutado nuestra libertad. Entonces es cuando no damos cuenta de que nuestras dos reflexiones anteriores no se anulan la una a la otra, si no que van de la mano. Ítaca es “inicio”, y por lo tanto ya es el sueño en sí, el sueño es sinónimo de Ítaca, pero Ítaca también es el fin por el que lo emprendemos, no se entiende sino como un destino al que queremos llegar. Ítaca es principio y fin. De lo que no nos damos cuenta es de que ese fin ya lo hemos alcanzado al emprender el camino, al alzar el ancla y hacernos a la mar. Ítaca, como destino, ya no importa si es alcanzada o no, pues una vez en la travesía
llegar a ella es lo de menos.

Sabemos que es la que nos ha hecho partir, que el viaje es Ítaca, que ya la hemos alcanzado.

Cien noches

2009-10-15T21:19:00.002+02:00

Cien noches por la estepa de castilla
Cien noches en las que el sol abrasa
La luna no ves reflejada en la espada
Cien noches por la arena castellana

Los gritos moriscos tras el río
Pero tú sin rumbo cabalgas
Prestas tu ayuda a un joven desterrado
Para no caer junto a él en las aguas

Hoy de aquí, mañana de mañana
El norte al sur, de una tierra alejada
Con las águilas y las canoas
De tu destino escapas, luchas, escapas.

No esperas la muerte cristiana
Ni la musulmana resurrección
Ni alma, ni envidia ni ganas,
Ni tan siquiera corazón

Solo espíritu de honor, del olvidado
En las fronteras, del castrado
Pos las biblias, por reinos y califas
Por tu amada, y tus ojeras

No eres dueño de un Cid, no
No caes muerto en ninguna nación
No eres el nombrado buen ciudadano
No eres triste ni por compasión
No, no eres

Ya escarmentaste con la sangre derramada
Que en el sur miles de libros manchó,
Ya aprendiste que mataste la fiera condición
De la que ahora el cristiano no escapa

Y el moro sucumbió, destronado, sin dolor
Con tres lágrimas en la caras,
Sin dolor, sin clamor, sin temor,
Sin elevación, sin media luna, sin voz

Ya te hartaste de amoríos prohibidos
De velos negros, de miradas de alquitrán
De buhoneros demacrados, de viejas doncellas
De sopar en el pan, de su dureza
Demacrado el tiempo por una lucha eterna

Ya recoges los ropajes, las miradas lestrigantes
La espada y la armadura
El casco, la maya, la cara dura,
Los vendajes y tu sombra
Te persigue
Las venas de castilla te llevan a alta mar,
Más todavía no es el momento
El buen vino anaranjado lleno hayose
El sol ensangrentado de nuevo al horizonte

Una dama mora, judía, o de cristiana orfandad
Todavía se escucha tras los barrotes,
Tú eres un mercenario de la ayuda
De los que supero la visión, de los que no tiene dueño
De los que un día se liberó

Cabalgas de nuevo, durante más de cien noches
Más de cien noches de tierra
Más de cien noches de luna que arde
Más de cien noches de pueblos cobardes
Una y mil noches de una castilla sudada

Con lanza de hierro y bandera de plata
Recoges la luna de charcas manchadas
De lagunas de azufre y tierra quemada
De una estepa de pobres y hombres de hojalata

Crono (Nuevo Cortometraje)

2009-09-29T14:37:00.002+02:00

Cronología Por Caótico y Trovador

2009-09-28T23:45:00.004+02:00

(Discurso completo del cortometraje "Crono")

5
¿Han soñado alguna vez con viajar en el tiempo? Las sombras se disipan en la imaginación, como en esos días en los que la luz del sol da de lleno en una vieja y olvidada torre del reloj, de la que nada entendemos, que nada alberga, y que todo lo destruye con su aguja.
Señores, nos estamos consumiendo.
La vida poco a poco se va, somos pasto del olvido, apresados en esa ruleta que gira al son de una olvidada melodía, de la que es reina la diosa fortuna. Señores, si se dan cuenta nada entendemos. Estamos aquí, y ¿Qué? El tiempo con sus juegos de azahar manipula nuestro destino, nos roba nuestra libertad y nunca, nunca para.
4
Imagina despertar un día tirado en el banco de un mullido parque, a las puertas de la ya mencionada torre, torre del tiempo, torre del reloj. Ves la puerta entreabierta, y, valientemente, te decides a entrar. En su interior te esperan unas gastadas escaleras, desechas por la brisa de los años, desechas. Y subes agarrado a una barandilla que, como a todos, el tiempo no dejo atrás, y ahora arde con un fuego interior solo forjado por los años. Ves como el tiempo corre bajo tus pies, como explotan los minutos, como la gente llora.
Entonces la cima esta bajo tus pies.
3
Mira, siente, piensa. Tienes el mecanismo del tiempo junto a ti. Te abrumas. No sabes si tirarte, o lanzar una sonrisa.
Podríamos llamarlo cronología. Te planteas como funciona, como pasa tu vida, como la destruyen, la crean, la pisan y la vuelven a crear. Sabes que te molesta cumplir años, que sufres cada vez que soplas las velas, porque cuando se consumen, sabes que te están acercando más a la muerte. Y te sientes atrapado.
Ahora ríe, llora, o sueña.
2
Tratado del odio, tratado del egoísmo, tratados, tratados y tratados. No sabes como vencerlo.
Seguro, queridos espectadores, vuestras mentes ahora estarán dando vueltas sobre como vencerlo. ¿Seréis tan valientes para descubrir la manera de hacerlo? No lo creo, os llevaríais a mucha gente por delante, habríais de ser egoístas, despreciar la muerte, y dar un paso por encima de ella.
¿Saben qué? Las torres del reloj nunca existieron, son normas de este falso mundo platónico. Ni tú ni yo existimos. Ahora mismo no pasa el tiempo. Ni el aire, todo esta parado a mí alrededor. Sin embargo, para ti si pasa, porque todavía no lo has vencido.
1
Aquí tengo la respuesta, en este efímero papel de un sueño. Solo te diré que si tú mueres, solo podrás vivir de una manera dentro de cada una de las personas de esta sombra. Solo de una manera. Adivina, adivinanza. Adivina adivinanza. El tiempo pasa, el tiempo pasa en esta podrida torre del reloj. No sabréis lo que es porque todo arderá con la respuesta, haciendo una funesta alegoría a Cronos
0

Ardiendo

2009-09-07T03:01:00.005+02:00

Estoy quemando unos poemas

Sangran los versos y sangran sentimientos
Sangra la tinta con mi alma escrita en ella

Están ardiendo unos poemas

Apestan de lujuria y de amor
De noches vacías, de versos de plástico
De juegos, de vino, de alcohol
Apestan a tu perfume

Estoy destrozando mis palabras

Quemo mis letras de madera
De corteza, de manzanas robadas
Y arde como una noche sin tí
Con una llama negra, calcinada.

Y me gusta ver el fuego reflejado en mi cara
Destruyendo mi alegría y mí sed
Mis delitos, tus miradas, mis porqués
Consumiéndose en sí toda la rosa
Me duele la cara de tanto llorar
Me da igual que en gotas se caiga
Lo que un dia fueron altas murallas
Lo que fue mi himno y mi delirio
Tu destino, mi capricho

No me importa ya que alumbra mi despacho
El pasillo donde ahora vivo
Entre tu habitación y el laberinto
Porque no quiero salir

Me la pela, me destroza, aunque me encanta
Ya que no paro de reír
Cuando mueren mis suaves notas
Cuando el humo las calcina sin dudar

Estoy ardiendo junto a mis escritos

Nada queda de lo que soy excepto mi carne
No quedan ni mi alma ni me mente
Ahora duermen en las cenizas de una hoguera
Que a medianoche ardía, que a medianoche ardía

Pisoteo las letras, las palabras, los versos,
Las estrofas, los “te quieros” los abriles,
Las dulces majaderías, las reprochables osadías
Quemo todo en arena de mar

Y ya no pienso, ya no soy, ya no existo
Si mi pluma arde yo ardo con ella
Si me escrito muere yo muero con él
Mientras ahora exhalo ya mi último suspiro.

Inmoral

2009-08-21T02:29:00.001+02:00

Desnudos estos versos a tu lado
Con estrellas grises y cielo nublo
Para mí lo más hermoso de su todo
Que me regale todo lo que ha dado
Solo lo poco que ella tuvo

Dormir sin ti escuchando tus baladas
Tus poemas, tus historias, tus facetas
Nuestra guerra del pasado
Nuestros cafés sin las copas en los labios
Sin las manos en los brazos

Y despacito mientras cría que dormías
Te susurraba suavemente al oído
Te preguntaba en sombras si me querías
Te lo decía suave pero intenso
No sabía que me oías

Un pájaro por la ventana se adentró
Nuestro sueño interrumpió y
Sin quererlo, o sin querer
Tú te fuiste de mi lado
Te convertiste en mi pasado

Yo sabía de sobra que mi vida entera
Dependía de un suave hilo que se rompe
Con el canto de cordero en la manada
Con el aire que se mueve por la sala
Con la brisa de tus alas

Pasaron los años y no te volví a ver
Y cuando dormía, tus venias
Te adentrabas en mi cabeza
Te acurrucabas mientras unas lágrimas caían
Por encima de la mesa

Te convertiste en lo que hoy mi todo es
Mi presente y mi ayer
Mi parís aguado por la lluvia
Mi sala de juguetes calcinada
Mi solitario champagne francés
De sobra sabes que nunca te olvidé
Que por ti dejaría la vida entera
Que los domingos por la tarde renacerían
En un otoño en tonos marrones

Dejaría de mirar a tu tejado
A tus ventanas desde este escenario
Donde se desarrolla la más terca obra de teatro
En la que un pirado espera algún milagro

Una obra sin guion ni artificios
Una obra que depende de un colgado
Que no mueve nada por el cielo

Que desprecia el tiempo consumado
Que me tiene atado año tras año
Que me miente diciendo que ya te has marchado

Boca agria, no sabría que decirte
Hace tiempo que te espero
Desde este lado del sendero
No me mires no te quiero
No te quiero sonreír

Destruiría tus sonrisas con mis labios
Tus miradas, tus palabras, tus zapatos,
Los te quiero sin palabras y sin gestos,
La paz en el reino del infierno,
Y los versos como ya más de una vez he hecho

Tras mi cortina negra de humo
Tras mi capa de chico duro
Tras las casas de palillo
Tras las despedidas sin ti

Tras las noches escuchando tus poemas
Tras los llantos y lamentos
Tras los caros medicamentos
Tras las noches sin tu luz

Tras las camas desechas pocas veces
Tras las miradas
Tras los gestos
Tras el mar

Tras la arena de un reloj destartalado
Tras de ti alejándote al océano
Tras la vida
Tras la muerte

Tras tus ojos amaneciendo a mi lado
Iluminando con su luz el mundo entero
Se desnuda mi te quiero
Mi “ya no quiero correr”

Mi mirada despistada a la multitud
Donde entre el ruido y la gente
Te mire sin pensarlo de repente
Justo en el instante cuando me mirabas tú

Y fue cuando una sola voz conseguí oír
Solo una de entre tanta pulcritud
Tanto tiempo buscándola entre la multitud
Y por fin la he hallado

Fue sin querer, como si estuviera planeado
Habían pasado ya más de mil noches
Quizás unos días, y miles de deseos alados
Para que en tan solo un poema
Apareciera tu amor plasmado.

De unas musas y un tejado

2009-08-11T22:53:00.010+02:00

De pequeño siempre soñé con el Parnaso.

En las tardes de domingo descubrí

que las musas nunca llaman a mi puerta,

que el deseo es el que babea tras de ti.

Asqueado por contar un solo verso

en el bosque, con las hojas me mecí,

pues nunca quise convertirme en marioneta

en las noches me arrancaron de raíz

Nunca quise confundirme en las paradas

Nunca quise imaginarme sin candil

Nunca quise conseguir tus ojos tristes

Nunca amé el tenerte sin sentir.

Solo pude esperar en el tejado

Los otoños maniatados en tu abril

Y esperar el olor del carbón mojado

El azar de nuestras juagadas de parchís

El calor del cemento recién echado

Y el silencio que utilizo por vivir

Reiterando mis armas de artificio

De palabras, de juegos, de morir,

De conversaciones de historias de plata

De noches de oro por no poder dormir

Yo ahora solo canto al Parnaso

Por los viejos domingos descubrí

Que las musas nunca llaman a mi puerta

Que solo hay una por la que yo deseo morir

Nunca existieron los puntos y aparte

Nunca he amado el amarte o dormir

Solo quiero ver el cielo tras mil ventanas

Y en las nubes ver reflejado tu perfil

Solo pude esperar en el tejado

Los otoños maniatados en tu abril

Nunca jugué para tenerte entre mis brazos

No jugué para calmar mi dolor

Olvidé que estabas al otro lado de la mesa
Que mis pies no alcanzaban tu violín

Conseguí trasportarme a un mundo nuevo

Con tu perfume y unos versos de tus manos

Con la muchedumbre pasando por mi lado

Contigo al frente no la pudo percibir

Olvidé que eras parte del pasado

De un futuro de mi alma alejado

De un presente con amor civilizado

Que eras parte de tu adorable sentir

Sobreviví del cajón de las migajas

Olvidado en el olvido junto a mi

Ya es tarde para amarte en esta vida

Por eso he muerto, para no poder vivir

He esperado siempre con los zapatos puestos

No me importa desgastarlos, no me importa

Nunca fui de los quieren quererla querer

Nunca estuve engañando mi opinión

Mi silencio tiene alas de hojalata

La costumbre me robó el corazón

Pero ahora tengo algo mas conflictivo

No me deja ni pararme a dormir

Me transporta por las noches a tu cabeza

No me deja hacer otra cosa que pensar en ti

Solo quedan unas manos escondidas

Solo quedan las ventanas y el perfil

Solo tengo un tejado mas que aguado

Solo existe una musa en el jardín

2009-08-06T01:55:00.003+02:00

Encontré atado a una paloma
Un amante sin los pétalos de rosa
Un lamento sin el viejo olor a bar

Desechado y tan muerto de optimismo
Escribió una carta a si mismo
Comprendió que no podía volar

Utilizó el sombrero de armario
Y organizó sus sentimientos en catálogos
Descubrió el amor enamorado
El carbón, con el hielo esperando

Moriría por querer amar a ciegas
Rompería los rosarios con viruela
Quemaría a los pobres feligreses
Por poder ser un Cristo resucitado

Rondaría las faldas de la mesa
Por perderse entre cualquier maleza
Por habitar los barrios de farolas
Por no ahogarse en su mar de cristal

Tiraría las miguitas al camino
Construiría sus puentes de palillo
Crearía carreteras hacía ti

Llevarían a castillos de arena
Con persianas y puertas de cera
Con un sol sin luces de madera.

Caería al vacio de tu sombra
Al tirachinas tras tus zapatos de goma
A la balanza que me vende al destino
Al cometa que jamás descubrí

Y me duermo en la cresta de las olas
Me despierto en un cielo de lona
Esperando caer a la tierra
Muriendo en la noche que nací.

Estaba tan perdido en la plaza
Esperando trenes que no esperan
Dibujando soles en la niebla
Cuando el auto pasó ya sin mí.

Me despido hasta próximos caminos
Más allá de donde espere el destino
Donde viviendo pueda morir
Por no haber muerto en lo vivido

Llanto al tiempo por sus juegos de azar

2009-08-05T02:39:00.002+02:00

Le conté mi secreto más profundo a la noche
Desperté a la mañana con un ramo de flores
Desquicié a la cama por dormir tus canciones

Le lloraba al tiempo por sus juegos de azar
Olvidaba la noche en la que los conocí
Corrompí mi cabeza con absurdos valores

Agarré los barrotes de dormidas prisiones

Escondí los bastardos de la flor del jazmín
Escuche gritar amazonas llegar
Amansar corazones de unos niños pequeños

Acurrucar la pasión en un tarro de heno
Recordando promesas ¿Dónde quedan los sueños?
¿Dónde buscas las islas? ¿Dónde vives sin ellos?

La brisa corría, la dirección existía

Quizás sea el miedo el que no te deje partir
El sudor en la frente al mirar justo atrás
El calor que despiden las jaulas de paz

Las balanzas de pánico ciegan otra realidad
La barcaza hace aguas nada más empezar
Y el sol calienta demasiado en el cielo

Las estrellas murieron por brillar tan de cerca

Tiñado de sangre vemos ahora y siempre el mar
Las olas, la espuma, cansadas como la sal
Y al vaivén de las olas te despierta sin sueños

Tiritando de frio deseas en otra orilla despertar
Encontrar tu cabello sin tener que escribir nada
Desear que los vientos nos hagan volar

Habitar moribundo los valles y praderas

Dormitas bajo un puente con las horas contadas
Esperas seguir de pie por soñar con un sueño
Que como una flor marchita muere con el tiempo

Pero lo que muere con ella, renace del cemento
De las noches vacías soñando con tu aliento
De escribir en el vaho de muy sucios cristales

Y las calles mojadas ven como crecemos

Desgastar papel y lápiz malgastando saliva
Escribirte cansado hasta morir de fatiga
Condenarme a un descenso que no conoce fin

Recorrer mis memorias porque sé que te encuentro
Que las hojas del parque ya narraron mi cuento
Pues era parte del argumento el caer y nacer

El morir por un verso no significa nada para mí

Como un fénix volando de cenizas y flores
De sus llantos y penas mojadas en algodones
De gorriones atados a sus lentas canciones

Dormíamos acongojados abrazados al cochón
Esperando tranquilos que desde un cielo cayera
El famoso arquero que nos haga morir

Un túnel del tiempo donde te espero a ciegas

No me importa el futuro, no me importa la guerra
Me quemaré sin reservar, descenderé mi caverna
Que me diga quién soy para descubrir quien fui

Si las noches en vela me trajeron tu mano
Ahora espero a las aves para verte una vez más
Serán los céfiros quien traigan tu aquejada despedida

Moriré sin reparo por dormir otra noche

Lo que iba a ser un poema para olvidar
Se convirtió en una especie de dilema moral
Donde el amor y la muerte se reparten las cartas

Donde escribo pensando que debes de existir
Que no estoy solo en mi isla tirado en el tapiz
Contando las estrellas para echarlas al agua

Desperté en un abismo…del que no quiero salir

Romance de las Islas

2009-07-29T01:31:00.005+02:00

Despertar en otra arena
Y circuncidar mi tiempo
Despertar soles dormidos
Conquistar el cruel veneno
Coronar la calavera
Con unas rosas por lecho
Con dos pozos delirantes
Y delirantes maltrechos
Que son jinetes que vigilan
En la cresta de las horas
Que inundan toda paciencia
Y cortan las amapolas
*
Pero dos locos se escaparon
Por vivir siempre en las otras
Realidades ilusorias
Que se forjan en la sombra
Que en la sombra se destruyen
Que en la sombra se reinventan
Encontrándome desnudo
Encontrándote desnuda
Solo que al mirar a las nubes
Solo se ven camas desiertas
Están los cuerpos vacios
Sin las almas somnolientas
*
Me encontré cuando despierto
Y mirando a la ventana
Vi caer una y mil gotas
Era el cielo que lloraba
Era haciéndome un idiota
Descubriéndome en tu pelo
Devorome una gaviota
Conociendo el frío acero
Recibí el frio agosto
Tras el marzo abandonado
El abril resucitado
Después del junio aguado
*
Eran noches de miseria
De dormir en tu tejado
De querer volar atado
A monedas y portazos
Pero el mayor despertar
Se divisa ahora muy lejos
Con la luna almidonada
Y el desastre de los cuerdos
El triunfo de la locura
Con el cielo encapotado
No vendrá hasta que sufra
El amor siete pecados
*
Son caminos separados
Por mas de una verja aislados
Con palabras enjauladas
Con un verso en cada mano
Las parodias de farolas
Hay que ahorcarlas en el árbol
Me despiertan a deshora
Me conducen a naufragios
Naufrago de mares desiertos
Intenta descubrir la senda
Que le lleve hacía las islas
Y condene las condenas
*
El sol escupe emparentado
Con camellos del pasado
Con la droga que me hunde
Y me quiere aprisionado
Pero la mayor libertad
Vendrá al mantenerme atado
Al morirme acuchillado
o sentir mi pena al lado
Espero la suave brisa
Que me indique la parada
Y que haya alguien en la isla
Y no yo y lunas de plata.

2009-07-14T02:43:00.004+02:00

Escribo para poder estar a tu lado

En lo abstracto de la vida

En lo irreal de la poesía

Crear, sufrir, soñar

2009-07-14T02:37:00.001+02:00

Crear bosques con papel celofán

Nubes de algodón

Barcos de papel

Para nadar por un cielo de sueños

Volar por ríos de plata

Correr en el aire

Para ser un lobo aullando a la luna

Ser tu noche

Escribir tu piel

Y morirme al descubrir la laguna

El acento del puente

La cuerda partida

La flor marchitada no imagina praderas

El azabache sin blanco

El camino sin piedras

Sangrar por caminar sin camino

Imaginar una isla

Llorar su océano

Viajar en un barco de esclavos

Remar atado al mástil

Por no escuchar sirenas

Enfrentarme al demonio siquiera

Venderle mi todo

Por tener recompensa

Sin alma ni dueño, sin razón ni cabeza

No escribo nada

Derramo mi sangre

Desnudo mi angustia al lector desterrado

A quien entiende el lamento

A quien lucha de espanto

Preguntas al viento lanzan estatuas del pasado

Oxida sus cuerpos

Desnuda su alma

Como ellas encuentras al poeta olvidado

El alma en el puño

Y el corazón en la mano

Con el cielo agarrado por los cinco costados

Derramado entre dedos

Arena del tiempo

Con barro ahora por mi cuerpo descalzo

Con una gorra protectora

Contigo a mi lado

Porque no albergar no significa no tener

Sentimiento que mata

Nunca muere

Sentimiento que no mata muere

Piedras que no dañan

Camino para nada

Mis lágrimas son letras derramadas

Son alma de tu cabello

Es tu sol en mi ventana

Son luceros de tus ojos los que alumbran

Los que guían mis manos

Los que dan sentido

Encontrar el cielo en la tierra es posible

Solo hay que mirarlo

Y escalar la montaña

Pero las cuerdas están rotas y desafinadas

La vida ha roto la guitarra

No le deja cantar

Dioses antiguos han conjurado este libro

Ni el ángel caído

Puede cambiar mi destino

Y luchar para hablar entre tanto ruido

Es crearte mil versos

Y acariciarte con ellos

Para agarrar fuerte tus manos y volar

Solo con leerlo si ya están

Las plumas dibujadas

Porque es ardua tarea el camino incorrecto

El perfecto sendero

Que guía mis pasos

Conseguir llevarte a nuestra isla es la tarea

Aunque el mar este seco

Aunque la barca no exista

La veleta se paro, ella esta aquí dentro

Un pájaro até a mí

Y me llevo a tu lado

Intentar describir un sentimiento

Es darte lo que él mismo es

Es narrártelo de mil maneras

Quiero llevarte a esa isla de mi mano

No me sueltes

Caminaremos sobre el agua

Entonaré todas los notas susurrados a tu oído

Tú serás el alma

Yo seré el plectro

Te llevaré a un mundo donde los bosques sean de celofán, los ríos de seda, las nubes de algodón, y tú, estrella, su alma.

Días de mirar el cielo.

2009-07-11T19:20:00.002+02:00

Horas y horas de rotos silencios,
hojas y hojas de mudos escritos,
noches y noches mirando a la luna,
de pensar tan solo en el roce de tu cabello…
De no saber si hacías lo correcto,
de no saber qué es lo que te poseía,
de no querer pensarlo..
De no encontrar dirección,
y saber siempre tu destino.

Días de búsqueda y tormento,
mirando al cielo.

Mensaje en una botella

2009-07-11T19:08:00.007+02:00

No existían las direcciones bajo ese mundo submarino, no existía el sol, ni las estrellas, solo el agua que nos acurrucaba en su inmensa soledad. Solo las olas que apaciguaban nuestros lamentos, y nos llevaban el uno con el otro, mientras algo tan abstracto, raro y real hacía el resto. El cielo nos protegía y no hacía falta nada más. Pero el dulce sonido de las gotas se esfumaba cada cierto tiempo, y nos separaba, y nos arrastraba lejos, muy lejos de nuestros sueños, junto con el vaivén de las olas.
Y llorábamos solos, y reíamos solos, y lo olvidábamos solos, y ansiábamos sin quererlo volver a encontrarnos bajo la llave de ese inmenso océano, juntos, con el vaivén de las olas.

....

2009-07-11T03:09:00.003+02:00

Morir cuando suena una balada

Y Vivir cuando muere mi ilusión

Soñar con los sueños de argonauta

Y sentir suavemente mi prisión

De mi tierra al nacer fui desterrado

La distancia la contaron los años

El silencio que susurras a mi oído

Sin quererlo te obligas a sentirlo

Postrado en una barra mientras gira

Un mundo alejado de mi mismo

Un lugar donde abundan los abismos

Un camino destinado al precipio

Y al caer volar sin destino

Sonreir por sentir lo sentido

Destinarme a un sendero sin futuro

De esperanzas rotas forjado

Y mirar llamaradas de plata

Y mirarte andando descalza

Arena de hormiguitas aladas

Te levantan castillos de escarcha

Y mentir como no sentir nada

Y fingir ser soldados de plomo

Burlar y callar bien los nombres

Que a canciones y odas responden

Huiré de un color tan mundano

Por amor lo jamás deleitado

Por mirar el cielo anaranjado

Y mirar tus dos ojos de caucho

No poder consentír la doctrina

Que rompe el egoísmo ilusorio

Que me hace sentir tan lustroso

Y tan lleno a la vez de resina

Derretir tu barrera de cera

Y adentrarme en tu ser dulce estrella

Responder mil preguntas al viento

Sorprenderte al decir un “te quiero”

Y al volver a mirarte los ojos

Ver que no existen fronteras

Que el pasado jamás existió

Que un paréntesis era un “espera”